experimenta 01/2023

experimenta

01/2023

Herausgegeben von

Prof. Dr. Mario Andreotti

und Rüdiger Heins

Sie finden die

eXperimenta auch

auf Facebook und

Instagram.

Inhalt

Titelbilder ∞ Sandra Eisenbarth

Rüdiger Heins 3 Editorial

Peter Reuter 5 Die Zukunft ist die Heimat der Hoffenden....

Christian Schneider 8 Herzensergießungen eines Träumers.

Minna Maria Rembe 12 Trilogie der Lyrik

Theresa Bouvardien 15 Das ist der Weg und der Weg ist nicht immer schön

Sandra Eisenbarth 19 2023 – Das Jahr des Hasen (Chinesisches Horoskop) als Titelmotiv

22 Drei Fragen

Wollsteins Cinemascope 23 White Noise

24 Disibodenberger Schnipsel: Die Werte der experimenta

25 Seminar

Nora Hille 26 Der Blinde Fleck

Ein Text anlässlich des Internationalen Holocaust-Gedenktags

Rüdiger Heins 35 experimenta im Gespräch mit Anne Mai

40 Literaturwettbewerb „Preis der Gruppe 48 für das Jahr 2023“

Katharina Schweissguth 41 Die Kunst, ein Einhorn aus dem Papierkorb zu fischen

Christian Sünderwald 44 Der Quantensprung der Computer

Peter H. E. Gogolin 48 Morgen ist ein anderer Tag

56 Theater - Vision der Liebe

58 Impressum

Die eXperimenta kann für 12 € (zzgl. 3 € Porto) auch als Druckausgabe bestellt werden:

abo@experimenta.de — bitte Ihre Postadresse mit angeben.

www.experimenta.de

1

Editorial

Editorial

Bisherige Aufrufe

der

experimenta-Ausgaben

Stille Nacht

94.537 Aufrufe

Persischer Frühling:

78.941 Aufrufe

Wozu sind Kriege da?:

82.670 Aufrufe

ALTWEIBERSOMMER:

229.825 Aufrufe

LEBEN ERLEBEN:

410.741 Aufrufe

EDITORIAL

Liebe Leserinnen und Leser der experimenta,

empfinden Sie das auch so? Mit einer atemberaubenden Geschwindigkeit fließen die

Tage dahin.

Zurück bleibt nur die Erinnerung an das, was einmal war.

Das Gestern gehört der Vergangenheit an und Morgen wird die Zukunft von der

Gegenwart schon wieder eingeholt sein.

Wir befinden uns ununterbrochen im Kreislauf von Vergangenheit, Gegenwart und

Zukunft.

Alles schwingt zur gleichen Zeit mit im WeltenGeschehen.

Genaugenommen gibt es weder einen Anfang noch ein Ende.

Eingewoben in die kosmischen Energien sind wir eins mit all dem, was da ist und mit all

dem, was da nicht ist.

Literatur und Kunst sind gesellschaftliche Ereignisse, die ein friedliches und ein

kreatives Zusammenleben ermöglichen.

In diesen Zeiten des Umbruchs wird die Förderung der Kultur häufig vergessen. Viele

Künstlerinnen und Künstler leiden unter dieser Situation und sind kaum dazu in der Lage,

ihren Lebensunterhalt zu erwirtschaften.

Konzerte finden nicht statt, Lesungen werden abgesagt, Galerien schließen. Das hat zur

Folge, dass immer mehr Kunstschaffende der Kunst den Rücken kehren, um an anderer

Stelle zu ihrem Lebensunterhalt beizutragen.

Literatur, Kunst, Musik können nur dann fortbestehen, wenn die finanziellen

Voraussetzungen dafür vorhanden sind. Das gilt auch für die experimenta. Wir können

Sie nur deshalb jeden Monat mit Kunst überraschen, weil Sie als Leserinnen und Leser

mit Ihren Spenden dazu beitragen, dass wir die zunehmend ansteigenden Kosten

bewältigen können. Dafür möchten wir Ihnen an dieser Stelle danken!

Wir bleiben Ihnen als Magazin mit Literatur-, Kunst-. Und Gesellschaftsthemen treu, so

wie Sie uns in den 20 Jahren unseres Bestehens treu geblieben sind!

× Sandra Eisenbarth,

Shopping Queen (die Frau vom

Froschkönig)

2 01/2023 www.experimenta.de 3

Editorial

Prosa

experimenta-Leserinnen und -Leser sowie die Redaktion sind ein kreatives Team, das in all den Jahren

zusammengewachsen ist und somit ein Stück Zukunft geschaffen hat.

Diesen Weg werden wir gemeinsam weiter beschreiten, damit die Kunst nicht in Vergessenheit gerät.

Peter Reuter

Die Zukunft ist die Heimat der Hoffenden....

Eine Erkenntnis, die Hoffnung verspricht!

Rüdiger Heins

× Rüdiger Heins ist freier Schriftsteller sowie Regisseur und Verleger. Er

produziert Beiträge für Hörfunk, Fernsehen und Theater. Er ist Dozent im

Creative Writing sowie Gründer und Studienleiter des INKAS – Institut

für Kreatives Schreiben in Bingen am Rhein und in der Niedermühle in

Odernheim.

Er ist Mitherausgeber der experimenta, des Magazins für Literatur, Kunst und

Gesellschaft. Auf der Landesgartenschau in Bingen schuf er einen Haiku-Garten.

Mit ehemaligen chinesischen Gefangenen, die von Organentnahme bedroht

waren, entstand das Buch- und Filmprojekt "Ausgeschlachtet". Sein Theaterstück

"Allahs Heilige Töchter" machte auf die Lebenssituation von Muslima, die

in Deutschland leben, aufmerksam. Das Stück musste unter Polizeischutz

aufgeführt werden.

Rüdiger Heins ist Mitglied beim PEN-Zentrum Deutschland. (Quelle: Wikipedia)

2015 schrieb ich mit meiner Freundin Barbara Naziri

das Buch „Herbstgeflüster“. In ihm sind Gedichte

und Geschichten zwischen Okzident und Orient zu

finden. Ein großes Kapitel darin beschäftigt sich mit

der Heimat, mit der von Barbara, mit meiner und

mit der verlorenen oder noch nicht gefundenen.

Aus diesem Buch entnahm ich Texte von mir zur

Betrachtung der Heimat, habe sie überarbeitet,

aktualisiert und ergänzt.

Liebe Freundin,

Du hast Recht, die Sache mit der Heimat, sie

ist mehr als nur ein bisschen verzwickt. Nun,

Dein Leben ist geprägt von Erfahrungen und

Erkenntnissen, welche Dich durch ihre Umstände

geprägt haben, wie ich es nicht erleben musste. Nun

denke ich intensiv über das von Dir Geschriebene

zum Thema Heimat nach.

Geboren bin ich im Südschwarzwald, eine etwas

unheimliche und doch mehr als schöne Landschaft.

Zumindest empfand ich das als Kind so. Nur

hatte die Landschaft einen entscheidenden

Nachteil. Man wollte mir nicht zugestehen, dass

ich mich als ein geborener Südschwarzwälder

fühle, waren doch meine Eltern nicht diesem

Kreise zugehörig. Die Mutter eine Pommersche

und der Vater aus Danzig, beide Gegenden jeweils

ein eindeutiger Verdachtsmoment. Welche der

beiden Herkunftsregionen in den Augen der

mit der Gnade der einwandfreien Abstammung

behafteten die schlimmere war, inzwischen ist

mir es entfallen. Wo ich hingehöre und wessen

Abstammung ich bin, damals habe ich es an zwei

Ereignissen festgemacht. Da war die Einweihung

des Kindergartens. An der Kaffeetafel hatten wir

Kinder unseren vorbestimmten Platz mit dem von

daheim mitgebrachten Gedeck. Die Unterseite

unseres Kuchentellers war jeweils mit unserem

Namen beschriftet. Das Gedeck eines anderen

Kindes hatte das gleiche Dekor wie das meine. Steif

und fest und laut behauptete es, mein Platz sei

in Wirklichkeit der seine. Lesen konnten wir beide

noch nicht. Der Junge weinte nach seiner Mutter.

Diese kam zum Tisch, kontrollierte das Gedeck,

nannte mich ein dreckiges Flüchtlingskind. Mit

dem Flüchtling hatte sie recht. Das mit dem Dreck

hätte meine Mutter nie durchgehen lassen. Danach

war mir klar, dass ich weniger wert war als ein

Südschwarzwälder. Die zweite Geschichte ereignete

sich vor der katholischen Kirche. Bei einer Hochzeit

im Dorf war es Brauch, dass Kinder den Ausgang

der Kirche mit einem Seil absperrten. Der Bräutigam

war in der Pflicht, für sich und seine Frau den Weg

freizukaufen, der Tarif lag bei zwei Mark. Naiv, ich

bin es ganz sicher auch heute noch, hatte ich nicht

bedacht, dass ich ein evangelisches Flüchtlingskind

war. Diese Erkenntnis wurde mir durch eine Portion

Prügel katholischer Rechtgeborener beigebracht.

Nun, ich war zu feige, mich mit Schlägen zu wehren

– und ich habe mich bei einer Hochzeit nie mehr vor

eben diese Kirche gestellt. Alles hat sich an meinem

Geburtsort abgespielt. Und der hat leider darauf

verzichtet, Heimat werden zu wollen. Damals war es

so, dass für dreckige Flüchtlinge und deren Kinder

nicht vorgesehen war, im Südschwarzwald Platz

und Heimat anzubieten. Tja, diese Tradition, sie lebt

heute immer noch und immer mehr, nicht nur dort

- im Südschwarzwald. Auch in den Köpfen vieler

Menschen ist sie mehr als lebendig. Auch an der

Stelle, an der diese ein Herz haben sollten, hat sich

diese unselige gelernte Tradition eingenistet – eben

ihre Heimat gefunden.

Später zogen wir nach Karlsruhe. Noch später

zogen meine Familie und ich nach Berlin und nach


Prosa

Prosa

Hamburg und wieder zurück in die Pfalz, der Heimat

meiner Frau. Zumindest alle relevanten Orte habe

ich jetzt gestreift – und bin immer noch nicht bei

oder in dem angekommen, was man Heimat heißt.

Was also ist sie, diese so wichtige und so oft und in

allen Sprachen besungene Heimat?

WIKIPEDIA weiß darauf eine Antwort, die ich Dir

nicht vorenthalten mag:

„Der Begriff Heimat verweist zumeist auf

eine Beziehung zwischen Mensch und Raum.

Im allgemeinen Sprachgebrauch wird er

auf den Ort angewendet, in den ein Mensch

hineingeboren wird und in dem sich die frühesten

Sozialisationserlebnisse ereignen, die zunächst

Identität, Charakter, Mentalität, Einstellungen und

Weltauffassungen prägen.“

Weiter lese ich zu meiner Beruhigung, dass eine

allgemeinverbindliche Definition nicht existiert.

Dieser Umstand findet meine Zustimmung und

beunruhigt mich doch sehr. Wo also ist die meine

Heimat tatsächlich?

Heimat – tja, sie ist dort, wo eben die Menschen

sind, die mich lieben und die ich lieben darf. Die

Menschenliebe allein, sie ist die Heimat. Und jetzt

gehe ich wieder ein Stück in Deine Richtung, liebe

Bary, wenn ich behaupte, dass sie sich manchmal

gerne versteckt, diese Heimat. Bei Dir als auch bei

mir....

Mit diesem etwas hilflosen Geschreibsel, Argumente

mag ich es nicht nennen, möchte aber auf eines

hinweisen: Heimat ist nicht nur jetzt, Heimat ist

auch die Vergangenheit – und die Zukunft. Der

Vergangenheit haben wir uns zu stellen oder uns an

ihr zu freuen. Im Jetzt ist Heimat so zu leben, dass

alle Menschen ihren Platz und ihre Würde finden,

haben und behalten.

Die Zukunft ist die Heimat der Hoffenden.

Dazu gehöre auch ich – für meine Familie, für Dich

und die Deinen, für die Menschen. Heimat ist ein

mehrschichtiger Ort und verbindlich festgelegt.

Die Erde ist es – und die Herzen der Menschen.

Eigentlich ist es einfach – und irgendwie auch

nicht....

Liebste Freundin, kein Aufsatz, nicht einmal eine

Satire, welche ich über die Heimat zu Papier bringe.

Es sind nicht selten hilflose, sich widersprechende

Gedanken. Die Liebe zu und durch die Menschen,

sie ist es auch. Und doch ist sie es allein, welche der

Heimat den notwendigen Platz einräumt, jederzeit

und immer – und immer wieder. Deswegen, liebe

Bary, deswegen liebe ich diese Heimat, meine

Heimat.

Bei diesem Gedankenspaziergang, zu dem Du mich

eingeladen hattest, ich dachte mehr als einmal

daran, noch schnell einige Zeilen neu zu erdenken

und zu schreiben, beizufügen oder einzugliedern.

Bis auf das nachfolgende Gebet der Vereinten

Nationen habe ich es nicht getan. Aber dieses

eine Gebet, es muss einfach sein. Das Betrachten

der Heimat und deren Hang zum Verdrängen und

zur Vergesslichkeit – wir aber dürfen dies nicht

vergessen. Aber in den folgenden Zeilen dürfen wir

uns und die Heimat alle finden:

Gebet der Vereinten Nationen

Herr, unsere Erde ist nur ein kleines Gestirn im

großen Weltall. An uns liegt es, daraus einen

Planeten zu machen, dessen Geschöpfe nicht von

Kriegen gepeinigt werden, nicht von Hunger und

Furcht gequält, nicht zerrissen in sinnlose Trennung

nach Rasse, Hautfarbe oder Weltanschauung. Gib

uns den Mut und die Voraussicht, schon heute mit

diesem Werk zu beginnen, damit unsere Kinder und

Kindeskinder einst mit Stolz den Namen Mensch

tragen.

Mehr Wahrhaftigkeit in meiner Betrachtung zur

Heimat konnte ich nicht finden. Dieses Gebet

scheint ein Schlüssel zu sein – aber die Tür müssen

wir gemeinsam noch suchen, auch in uns....

× Peter Reuter, geboren im letzten Jahrhundert, nämlich 1953. Als Schreibender unterwegs in den Bereichen

Kurzgeschichte und Satire, meist zeitkritischer Gedichte und dem Haiku. Die Wurzeln liegen beim politischen

Kabarett, wo alles als Texter begann. Neben fünf eigenen Büchern ist er in allen Ausgaben der WORTSCHAU

als Magazin oder Buch, in einigen Anthologien und Literaturzeitschriften vertreten. Bis 2014 Mitherausgeber der

WORTSCHAU, welche er mit Wolfgang Allinger gegründet hat. Peter Reuter war Stadtschreiber in Bad Bergzabern

und ist aktuell Mitglied des Vorstandes des Verbands deutscher Schriftsteller in Rheinland-Pfalz. Ferner gehört er

der Literaturgruppe „Grenzenlos“ an. Er arbeitet unter anderem für das Radio und veröffentlicht auch fleißig im

journalistischen Bereich. Mit seiner Familie lebt er in der Südpfalz. Er ist Mitglied des PEN-Zentrum Deutschland.

× Sandra Eisenbarth


Lyrische Prosa

Lyrische Prosa

Christian Schneider

Herzensergießungen eines Träumers

Was ist ein Dichter? Was ist die Romantik? Was ist

ein Dichter der Romantik?

Der Dichter der Romantik trägt alle Weltzeitalter

in sich und er kennt alle Abgründe in Mensch und

Natur. Nichts kann ihm verborgen bleiben.

Der Riss, der durch die Welt geht, geht mitten durch

sein eigenes Herz!

In ihm ist alles! In ihm ist die Phantasie und die

Poesie, die Philosophie und die Alchemie, die

Religion und die Musik, die lebendigen Märchen und

die Offenbarung, die Liebe und die Geburt und der

Tod!

So lang ist das schon her.

Und die Natur gar selbst, die mir als holde,

ehrfurchteinflößende göttliche Jungfrau erschien,

sie selbst lächelte und blickte mich!!! an!

Doch irgendwann, am Tage des Sündenfalls,

habe ich die göttliche Jungfräulichkeit der Natur

geschändet und somit den Altar ihres heiligen

Schoßes mit Blut und Schande befleckt!

Dann konnte ich nicht mehr himmlisch dichten

und singen, und die wunderschönen Naturgeister-

Nymphen und -Knaben begannen sich vor mir zu

verstecken!

Doch gefunden hatte ich die „Blaue Blume“ noch

lange nicht.

Victor Hugo brachte seinen Roman „Der Glöckner

von Notre-Dame“ hervor und mit einem Schrei aus

meinem Schlangenmaul, denn ich war inzwischen

zu einem unansehnlichen Schlangenmensch-Wesen

verunstaltet, erkannte ich mich als widerlichen und

angespienen, buckligen Glöckner wieder.

Weiter und weiter gingen die Tage und Nächte schier

endlos ins Land, bis ich schließlich zu den Zwei-mal-

Geborenen, zu den Brahmanen, zu den Prajapita

Brahma Kumaris kam und unter schluchzend heißen

Tränen habe ich die „Blaue Blume“ gesehen.

× Christian Schneider (Jahrgang 1980), Dichter und Denker mit besonderer Liebe zur Epoche der Romantik und

der Hohen Minne des Mittelalters mit seinen Legenden über Feen, Edeldamen und Einhörner. Schneider besingt

in seinen Texten und Gedichten die Mythologien aus aller Welt, insbesondere die des alten Indien und des alten

Griechenland. Außerdem nähert er sich philosophisch dem Apollon-Dionysos-Thema und dessen geschichtlichtiefenpsychologisch-symbolisch-mythologisch-religiös-spirituellen-dichterisch-künstlerischen-psychosozialen

Zusammenhang und seiner Auswirkung.

Er hat teil am lebendigen Pulsschlag der

Da wusste ich, ein Unheil war mir geschehen.

Mythologien. Er spricht mit der Natur und die Natur

Und von der Natur und ihren zärtlichen Geistern

spricht zu ihm.

verlassen, begab ich mich unter die Menschen und

suchte dort zu finden, was die Natur-Gottheiten mir

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Die fünf Elemente werden als personifiziert

erfahren, und so erlebt der Dichter der Romantik auf

poetisch-geheimnisvolle Weise intimen Austausch

mit ihr.

Doch zuweilen tritt auch ihm die Natur stumm, starr

und grässlich entstellt entgegen.

nicht mehr zugestanden.

Aus dem keuschen Tempel des Apollon konnte

ich auch meine Leier nicht mehr retten, die ich im

Bordell meines dionysischen Grabes verlor.

Nach weiteren Jahrhunderten von Jahren, als ich da

»Und wenn es doch mal

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Vielleicht bin ich ein Dichter, vielleicht bin ich ein

Poet. Vielleicht nennen mich andere einen Dichter,

einen Poeten. Wiederum andere schimpfen mich

so auf den Felsen stehe, unter mir die Brandung, die

Gischt, die sich tosend an den Klippen bricht, treffe

ich auf die Göttinnen und Götter der deutschen

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Meine Poesie hier ist nichts mehr wert! Früher

war ich Poet und Sänger. Ich sang so schön,

Alle den hier genannten und nicht genannten, liefen

dass alle Elemente der Natur sich vor mir in die

Tränen der Wiedersehensfreude aus den Äugelein,

allerschönsten Mädchen und Knaben verwandelt

als wir uns sahen, mir liefen sie natürlich auch.

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haben und sie wussten, mich als ihren Beschützer

Wir alle waren auf der sehnsüchtigen Suche nach

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zu ehren und zu liebkosen.

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WeltenGeschehen

WeltenGeschehen

eXperimenta

Mit Katja Richter durch das Jahr 2023

Die Künstlerin Katja Richter wird uns mit ihren Bildern durch das Jahr 2023 begleiten. Mit jeweils einem

Bild pro Monat spiegelt sie mit ihren Werken den Zeitgeist. „Hoffnung“ heißt das Thema, welches Katja

Richter für den Januar gemalt hat.

× Katharina Schweißguth,

Kreißende Welt


Trilogie der Lyrik

In eigener Sache

Zwölf Jahre Trilogie der Lyrik: 2011 bis 2023

Die experimenta veröffentlicht seit Dezember 2011 die Rubrik „Trilogie der Lyrik“.

Hier erschienen bisher unter anderem Texte von Maja Rinderer (Österreich), Marcela Ximena

Vásquez Alarcón (Chile), Rafael Ayala Paéz (Kolumbien), Ingritt Sachse, Cuti (Brasilien), Johannes

Kühn, Charles Bukowski (USA), Gioconda Belli (Nicaragua), Arnfrid Astel, Bertram Kottmann/Emily

Dickinson (USA), Ernesto Cardenal (Nicaragua), Rüdiger Heins, Xu Pei (China), Anne Waldman

(USA), Jens-Philipp Gründler, Thorsten Trelenberg, SAID (Iran), Vinzenz Fengler, Johanna Kuppe,

Moira Walsh, Dr. Annette Rümmele, Franziska Range, Marlene Schulz, Anna Leoni Riegraf.

Spendenaufruf

Die experimenta lebt nicht nur von Luft und Liebe, sondern auch von Ihren Spenden.

Aktuell: Minna Maria Rembe

Deswegen möchten wir Sie bitten, uns mit einer Spende dabei behilflich zu sein, dass wir die laufenden

Kosten, die Monat für Monat anfallen, begleichen können.

Wir befinden uns in einem Kreislauf des Gebens und des Nehmens! Die experimenta liefert Ihnen Monat

Das Paradies

Tragen wir nicht in uns die Bilder von königlichen Gärten, bewässert von

klaren Quellen, üppiger Blumenpracht, betörenden Düften, reifen Früchten?

Welch ein Glück. Adam und Eva. Löwe spielt mit dem Reh , eine Einheit von

Mensch und Tier in Vollkommenheit.

Ewiger Friede. Die Erde als gemeinsames Erbe. Der Himmel

vereint die unendlichen Weiten. Der Tanz der JahresZeiten.

Saat und Ernte, Auszeit und Stille.

Der Garten Eden. Ort der Liebe und ewiger Schönheit.

SchöpfungsLicht.

Bilder unserer Seele. Der Glaube daran öffnet uns die Pforte.

Dahin können wir immer wieder zurückkehren.

für Monat Literatur-, Kunst- und Gesellschaftsthemen. Im Gegenzug spenden Sie für die redaktionelle

Arbeit unseres Magazins.

Besonders in der heutigen Zeit ist es von Bedeutung, dass künstlerisch wertvolle Projekte wie die

experimenta weiter existieren können, damit die Welt weiterhin ein Stück farbiger ist.

Sie können gerne eine Spende Ihrer Wahl auf folgendes Konto überweisen:

ID Netzwerk für alternative Medien- und Kulturarbeit e.V.

Mainzer Volksbank

IBAN: DE57 5519 0000 0295 4600 18

BIC: MVBMDE55

Verwendung: eXperimenta

Herzliche Grüße

Ihre experimenta-Redaktion

× Minna Maria Rembe 1949 in Kaiserslautern geboren, Kindheit in der Nordpfalz verbracht, Wanderjahre zwischen

1967 und 1972 -Stuttgart, Alzey, Mannheim und Hamburg-seitdem HeimatOrt: Langmeil/Pfalz. Veröffentlichungen

ab1990: Tanze durchs Leben (2018) Haiku, Gedichtband mit eigenen Illustrationen in Arbeit. März 2023 bei Edition

MAYA. Im Vorstand: Verband deutscher Schriftstellerinnen und Schriftsteller, Rheinland-Pfalz von 2004-2022.


Künstlerin des Monats

Unterwegs

Theresa Bouvardien

Das ist der Weg – und der Weg ist nicht immer schön

Unterwegs auf dem Camino del Norte –Teil 3

× Sandra Eisenbarth, Süßer die Glocken nie klingen

In Mondoñedo prangt ein Regenbogen über der

Kathedrale. Aber vorm Zubettgehen in der Herberge

erschlägt mich die Einsamkeit. Nachdem ich den

ganzen Tag befürchtet habe kein Bett mehr zu

bekommen, weil seit ein paar Tagen plötzlich viel

mehr Pilger auf dem Camino sind, herrscht nun im

Schlafsaal gähnende Leere. Die einzigen beiden

anderen Pilgerinnen, zwei Spanierinnen, sind

ausgegangen. Warum mache ich das nochmal?

Alleine in so einem blöden Schlafsaal liegen? Am

nächsten Tag steht die ultimative Steigung des

Camino del Norte an. Ich fühle mich wie vor einem

Wettkampf. Tagelang habe ich mich vor dem Berg

gefürchtet, es sind über 600 Höhenmeter am

Stück. Man hat die Wahl zwischen einer kürzeren,

steileren Variante, die den Höhenunterschied

auf nur drei Kilometern überwindet oder einem

17 Kilometer langen stetigem Anstieg. Als ich

mich im Nieselregen dem Berg nähere, denke ich

plötzlich, dass ich jetzt meinen Berg an negativen

Glaubenssätzen erklimme. Anders kann ich nicht

erklären, warum ich unbedingt diese Variante

nehmen wollte. Aber ich fühle: Ich will auf den

Berg. Ich muss diesen Berg bezwingen. Der Weg

ist so steil, er führt gefühlt senkrecht nach oben.

Die Kilometersteine scheinen mich zu verhöhnen,

100 Meter sind gefühlte drei Kilometer und die Zeit

scheint still zu stehen. In Galicien nehmen sie die

Entfernungsangaben nämlich sehr genau und alle

paar Minuten findet sich ein Meilenstein, der die

Entfernung nach Santiago auf den Meter genau

angibt. So exakt will ich es eigentlich gar nicht

wissen, vor allem nicht auf diesem endlosen, steilen

Berg. Dann holt mich der Kolumbianer ein, ein alter

Freund von vor 200 Kilometern, und wir kämpfen

uns angeregt ins Gespräch vertieft den Berg hoch.

Plötzlich stehen wir völlig überrascht auf dem Gipfel

– irgendwie war es gar nicht so schlimm. Oft ist

eben die Angst schlimmer als die Umsetzung in die

Tat.

Tags darauf in Baamonde kommen die Pilger dazu,

die nur die letzten 100 Kilometer gehen. Wir kommen

Santiago nun immer näher, bald werden wir auf den

Camino Frances treffen, den Weg der vor allem jetzt,

in der Woche vor Ostern, vor Pilgern aus allen Nähten

platzt. Schon am nächsten Morgen verlassen wir

fröhlich das still und ehrfürchtig schlafende Kloster

von Sobrados dos Monxes, dankbar für den Schutz,

den uns die Herberge für eine Nacht geboten hat,

auch wenn es innerhalb der Klostermauern nachts

ziemlich kalt war. Meine Füße schmerzen noch vom

Vortag und vor uns laufen mehrere uns unbekannte

Pilger. Nach langen Wochen einsamen Wanderns

ist das für uns

ein ungewohnt

bedrängendes

Gefühl. Wir könnten

heute auch schon

nach Santiago

laufen, es ist nicht

mehr weit, aber ich

kann nicht mehr,

ich bin erschöpft,

noch eine 35

Kilometer Etappe

ist einfach nicht

drin. Ich sehne

mich nach einem




kurzen Tag auf flacher Strecke. Ich laufe mit

dem Finnen, den ich schon seit vielen hundert

Kilometern kenne, durch die schöne galicische

Hügellandschaft. Es fühlt sich an als stünde die Zeit

still. Ekstatisch winkende und laut „Buen Camino“

rufende Spanier fahren an uns mit dem Auto vorbei.

Wir unterhalten uns darüber, wie lange wir schon

unterwegs sind und dass es sich gleichermaßen

länger und kürzer anfühlt als vier Wochen. Einerseits

kommt es uns vor, als wären wir erst gestern in

Irún gestartet. Andererseits haben wir uns so an

das Pilgerleben gewöhnt, dass es sich anfühlt, als

hätten wir nie anders gelebt, als würden wir nichts

anderes kennen, als jeden Morgen den Rucksack

zu packen und loszugehen. Und trotzdem zieht

sich auch heute wieder der Weg. Bald stehen wir

an einer Kreuzung mitten im Wald an einer kleinen

Kapelle mit einem dieser vermoosten galicischen

Wegeskreuze und realisieren, dass wir uns so kurz

vor Santiago brutal verlaufen haben. Auf dem

ganzen Weg habe ich mich kaum verlaufen, jetzt,

nur wenige Kilometer vorm Ziel, lege ich unfreiwillig

noch ein paar Kilometer drauf. Wir haben einfach

eine falsche Abzweigung genommen, wir sind

jetzt auf direktem Weg nach Santiago unterwegs

und mitten im Nirgendwo. Hier gibt es für weitere

20 Kilometer keine Herberge, wir fluchen und

schimpfen und fluchen und fluchen. Aber es

nützt alles nichts, also muss uns Google jetzt auf

direktem Wege, querfeldein, zu unserer Herberge

führen. Die Sonne brennt auf uns nieder, es sind

gefühlte 35 Grad ohne Schatten auf staubigen

Feldwegen in fast unbewohntem, selbstverständlich

hügeligen Gelände. Es ist diese schmerzhafte

Ironie des Lebens, über die man später hoffentlich

lachen kann. Aber auch dieser Tag ist irgendwann

geschafft; und während unsere Wäsche im Wind

flattert und wir Salat und Käse in uns reinschaufeln,

war es am Ende eben doch wieder ein guter Tag.

Am Ostersonntag stehen wir im Morgengrauen

in Labacolla auf und packen in stiller Aufregung

zusammen. Es sind noch zehn Kilometer bis zur

Kathedrale von Santiago. Ich löse mich von den

anderen, dies ist mein Weg und ich möchte ihn

alleine gehen. So früh morgens ist es noch nicht

voll, die meisten anderen Pilger sind gestern in O

Pedrouzo geblieben. Dennoch werden wir immer

mehr, die schweigend in die Stadt ziehen, als

würden wir von einem gigantischen Magneten

angezogen. Es ist bewölkt, aber warm mit einem

leichten Wind, die Vögel zwitschern und die

Stille wird nur vom regelmäßigen Tok-Tok der

Wanderstöcke auf dem Asphalt durchbrochen.

Sieben Kilometer vor Santiago sehe ich die

Engländerinnen wieder, wir haben uns seit zwei

Wochen nicht mehr gesehen. Sie laden mich auf

einen Kaffee ein, aber mich treibt es weiter. Noch

sechseinhalb Kilometer. Tok-tok. Noch sechs

Kilometer. Ich unterdrücke das Bedürfnis, jeden

einzelnen Wegweiser mit Kilometerangabe zu

fotografieren und erreiche endlich Monte de Gozo,

den Berg der Freude. Man hat hier einen Blick auf

Santiago sieht aber die Kathedrale nicht - zu Recht

schreibt der Wanderführer, es sei eine verwirrende

Aussicht. Dennoch ist es ergreifend. Eine Gruppe

Pilger liest eine Geschichte eines "verrückten"

Pilgers, erst auf Spanisch, dann übersetzt. Ich

will eigentlich weiter und gleichzeitig nicht, ich

möchte diesen Moment genießen, das Ziel so nah.

Ich denke, 800 km, und dann fließen die Tränen.

Ja, es war ein langer, harter Weg. Ich weine auch,

weil ich jetzt weiß, dass man nicht vor sich selbst

weglaufen kann, es ist nicht alles einfach wieder

gut, wenn man in Santiago ankommt. Aber besser.

Und vielleicht ist das auch okay so. Mit Tränen in

den Augen überquere ich die Autobahn kurz vor

dem Straßenschild, auf dem in roten Buchstaben

„Santiago“ steht und lasse mich vor dem Schild

fotografieren. Dann geht es weiter. Ich laufe einfach

dem immer dichter und immer schneller werdenden

Strom aus Pilgern hinterher, eine Mischung aus

Anspannung und Vorfreude liegt in der Luft,

Einheimische sitzen in Cafébars und schauen sich

das Spektakel an.

In der Altstadt bei einem Brunnen verlieren sich

die vertrauten Wegweiser plötzlich. Ich zücke mein

Handy und es sind noch 240 Meter. Die letzten 240

Meter von hunderten von Kilometern. Von hinten

komme ich an die Kathedrale, direkt an der heiligen

Pforte stehe ich mitten im Gewimmel tausender

Leute und frage mich verwirrt, ob ich hier richtig

bin. Ich dränge mich durch die Menschenmassen

um eine Ecke, eine lange Menschenschlange

schlängelt sich um das Gebäude. Ich laufe direkt in

die Osterprozession, die in die Messe drängt, kämpfe

mich aber weiter gegen den Strom durch die Massen

und dann endlich, nach 828 Kilometern, unzähligen

Höhenmetern und literweise Tränen und Schweiß,

endlich stehe ich vor der Gloriapforte der Kathedrale

von Santiago. Hier, genau vor der Pforte, treffe ich

die Engländerinnen wieder. Und obwohl wir uns nie

länger als fünf Minuten unterhalten haben, fallen wir

uns hier in die Arme und weinen, weinen gemeinsam

die Tränen vergangener Strapazen und des Glücks,

jetzt sind wir hier, wir haben es geschafft, aber das

heißt gleichzeitig auch, dass es nun vorbei ist. Es ist

ein Höhepunkt und ein Tiefpunkt zugleich, das Ende

und der Anfang eines Weges, denn nach dem Weg

ist vor dem Weg. Und während wir da stehen und

weinen, denke ich an die Zeilen von Hermann Hesse,

die mir vor 15 Jahren erstmals auf dem Jakobsweg

begegnet sind, mit Edding auf einen Stein

geschrieben: „Und jedem Anfang wohnt ein Zauber

inne, der uns berührt und der uns hilft zu leben….“.

Und so beginnt nun der neue Weg, der Camino de

la vida, der Weg des Lebens. Viele Erinnerungen

nehme ich mit, bei jeder Kirchenglocke werde ich

nun an Miguel, den ehemaligen Gastarbeiter denken,

bei jeder Schnecke an den Finnen, und oft an all die

vielen lieben anderen Pilger, die ich traf. All diese

und viel mehr Erinnerungen schließe ich in mein

Herz und nehme sie mit auf meine nächste, lange

Reise.

× Theresa Emily Bouvardien wurde 1985 in Greifswald geboren, wuchs in einem kleinen Dorf in der Nähe von Dresden

auf und studierte später Jura in Heidelberg. Schon immer trieb es sie in die Welt hinaus, mit 16 ging sie das erste Mal ins

Ausland. Sie lebte in Namibia, China, Indien und den USA und betreibt heute den Reiseblog www.dreamtravelstories.

com. Sie lebt und arbeitet in Köln.




Sandra Eisenbarth

2023 – Das Jahr des Hasen (Chinesisches Horoskop) als Titelmotiv

Sandra Eisenbarth reflektiert in ihren Bildern persönliche, gesellschaftliche und politische Themen.

In der aktuellen Ausgabe der experimenta sind ihre aktuellen Arbeiten, die „Gewohnheitstiere“ zu

sehen. Der „Energiemangelhase“ auf dem Titel ist angelehnt an den Duracell-Hasen und die derzeitige

Energiemangellage. Er muss sich ein wenig ausruhen vom Trommeln, um im Neuen Jahr wieder voller

Energie durchzustarten.

Die Siegburger Künstlerin Sandra Eisenbarth sagt von sich selbst, dass sie sofort malen muss, wenn

sie etwas beschäftigt und ein Bild dann meistens in kürzester Zeit entsteht. Die Wahl ihrer Themen

beginnt bei sehr persönlichen Erfahrungen, dann greift sie zwischenmenschliche Beziehungen auf

und setzt sich ganz aktuell mit politischen Ereignissen auseinander. So ist das Motiv eines in diesem

Jahr entstandenen Acrylbildes eine junge Mutter, die mit ihren beiden kleinen Kindern einen Reigen

tanzt, während sich - schemenhaft in durchgängigem Grau gemalt - ein bewaffneter Soldat den

Dreien nähert. Ein Bild, das für sich spricht und beim Betrachter gleich Assoziationen zum Krieg in der

Ukraine weckt.

In dieser Ausgabe der experimenta zeigt sie karikaturartig vermenschlichte Tiere bei der Hausarbeit,

bei Gewohnheiten, im Märchen oder in gelernten Situationen, die sie „aus einer anderen Blickrichtung“

beleuchtet. Was ist der Mensch „gewohnt“? Auch optisch - Sandra Eisenbarth möchte Gewohnheiten

durchbrechen, Gelerntes in Frage stellen, es zerstören. Technisch nutzt sie dazu unter anderem

Klebestreifen und reißt bereits getrocknete Farbe stellenweise wieder ab, so dass unterschiedliche

Schichten entstehen. Die Werke entstehen in Mischtechnik, teilweise auf LKW-Planen, mit Gold- und

Silber-Spray, Acrylfarbe und Kreide. „Am liebsten male ich mit meinem Neffen Jan, dabei entstehen

lustige gemeinsame Arbeiten, wie die „Weihnachtskuh”, deren Glocken süßer nie klangen.”

× Sandra Eisenbarth , Arielle

Zu malen ist für die Künstlerin eine wichtige Notwendigkeit, sie will „keine Deko für übers Sofa“

schaffen. In ihren Schaffensperioden gab es ihren Zyklus „Unter Umständen“ aus dem Jahr 1995, in

dem sie sich mit den Körpern schwangerer Frauen auseinandersetzt. Im Anschluss daran folgen Werke

aus dem Jahr 1997 unter dem gemeinsamen Titel „Berühren verboten“, die Schaufensterpuppen

als Träger von Emotionen darstellen und in denen die Künstlerin sich kritisch mit den gängigen

Schönheitsidealen unserer Gesellschaft beschäftigt. 2018 griff sie mit „Abschalten“ ein neues Thema

auf, das sich kritisch mit der Social-Media-Nutzung auseinandersetzt. So zeigen die Bilder Menschen,

die „bis zum Identitätsverlust“ in ihrer eigenen Blase leben, ohne reale zwischenmenschliche

Beziehungen zu pflegen und nur noch den Blick auf Handy oder Tablet richten, wie Dr. Elisabeth

Knauer, ihre ehemalige Kunstlehrerin, erklärte. In ihrer „Bitte nicht abschalten – Covid-19-Edition“

vollzieht Sandra Eisenbarth in ihren Bildern eine Kehrtwendung. Sie stellt die Sozialen Netzwerke in

der Pandemie als Ort des Glücks dar, um mit Menschen zu kommunizieren und nicht allein sein zu

müssen. Auch die Serie „Goldene Zeiten – Tanz auf dem Vulkan“ befasst sich mit Corona: tanzende,

in sich versunkene Gestalten, die wissen, dass es nie mehr so sein wird, wie es einmal war. Die

53-jährige Siegburgerin Sandra Eisenbarth hat bewegende Bilder kreiert, die trotz aktuellem Bezug




zeitlos sind und in denen sich der Betrachter wiederfindet. Das Besondere an ihrer Malweise, bei der sie oft

nur ihre Hände benutzt, ist die skizzenhafte Anmutung der Darstellungen, die zum Teil sogar ins Abstrakte

übergehen und dadurch eine besondere Dynamik entstehen lassen. „Realistisch und detailgetreu zu malen

ist überhaupt keine Option für mich, da kann ich mir auch ein Foto aufhängen“, sagt Sandra Eisenbarth.

Und in der Tat gelingt es ihr in allen Arbeiten, das Wesentliche, das sie transportieren will, auf den Punkt zu

bringen.

Die letzten Ausstellungen:

- 2022 März, Einzelausstellung im Hennefer Rathaus, 27 Jahre Eisenbarth

- 2022 Mai, „revierkunst ruhrgebiet“, LVR Landesmuseum Henrichshütte

- 2022 August, „Maria im Spiegel zeitgenössischer Kunst, evangelische Johannes-Kirchengemeinde in Bad

Godesberg

- 2022 November, „CheapArt Bonn“, fabrik 45

- 2022, Dezember, „Kleiner Kunstraum Am Historischen Rathaus“, Euskirchen

Save the Date – 2023

Die „Gewohnheitstiere“ aus dieser Ausgabe werden Mitte Februar bis Anfang April 2023 im

St.-Johannes-Hospital Dortmund ausgestellt sein.

× Sandra Eisenbarth mit Jan × Sandra Eisenbarth , Schrei nach Liebe


Drei Fragen

Wollsteins Cinemascope

Liebe Leserinnen und Leser,

wir haben die Sommerpause geenutzt, um eine Leserinnen- und Leserbefragung durchzuführen.

Wir wollten wissen, was Ihnen an der experimenta gefällt und was Sie gerne verändern möchten.

Die Rückmeldungen waren u m w e r f e n d! Wir werden ab dieser Ausgabe jeweils eine Auswahl

Ihrer Antworten veröffentlichen.

Folgende Fragen haben wir gestellt:

Erste Frage: Wie finden Sie die experimenta?

Zweite Frage: Was sagen Sie zu unseren Themen?

Dritte Frage: Welche Wünsche und Ideen haben Sie?

Erste Frage: Das Magazin ist sehr ansprechend gestaltet. Sehr gelungen ist auch die Verbindung von

Text- und Bildkunst.

Zweite Frage: Auch die Themenauswahl weckt Neugierde, lädt zum Lesen und reflektieren ein. Ebenso

finde ich die Mischung verschiedener Textsorten wie etwa Prosa/Essays, Lyrik, Aphorismen sehr

gelungen. Die Kurzinfos zu den jeweiligen Künstlerinnen und Künstler runden die Beiträge ab.

Dritte Frage: Zum Jahresende oder in anderen (längeren) Abständen ein "best of" (in kurzen

Auszügen mit Hinweis auf jeweilige experimenta-Ausgabe), jeweils von einer oder mehreren Kategorien

(Bild und/oder Prosa, Essay, Gedicht, Aphorismus-Reihe usw.)

Mit freundlichen Grüßen

Christian Baudy,Hamburg

Erste Frage: Ich finde experimenta immer wieder spannend und bereichernd. Es füllt eine weitgehende

künstlerische Lücke in unserer Medienlandschaft.

Zweite Frage: Die Themen dürfen gerne noch erweitert werden, so dass ein anspruchsvolles

Kunstmagazin daraus entsteht.

Dritte Frage: Ich wünsche mir, dass experimenta noch viel bekannter werden möge.

Ekkehard Walter aus Jestetten

Wollsteins Cinemascope

White Noise

Kinostart: 08.12.2022

auf Netflix ab 30.12.2022

Schön verrückt, dachte ich, als ich aus der über zweistündigen Pressevorführung

heraus kam. Der Film „White Noise“, Regie und Drehbuch von Noah Baumbach nach

der Romanvorlage von Don DeLillo von 1985, fängt schon mit einem Knalleffekt

an. Professor Murray Siskind (Don Cheadle) führt seinen Studenten einen Zusammenschnitt von

Hollywood-Filmszenen vor, die spektakuläre Unfälle zeigen, eine Orgie von Zusammenstößen, sich

überschlagenden Fahrzeugen, splitterndem Glas, krachendem Blech, Explosionen. Seine überraschende

Interpretation: Diese Bilder sind grandios und lebensbejahend, niemand filmt Derartiges so gut wie

die Amerikaner. Damit ist ein Thema des Films vorgegeben: Untergangsstimmung und trotzdem

weitermachen. Das kommt einem heutzutage bekannt vor.

Ähnlich widersprüchlich ist alles in diesem Film, was manche nerven wird, wovon man

sich aber auch immer wieder mit Vergnügen überraschen lassen kann. Die Hauptfigur, Professor Jack

Gladny (Adam Driver, wie immer in Bestform), ist ein Kollege von Murray im fiktiven College-On-The-Hill.

Sein Fachgebiet ist Hitler, und seine Studenten und die anderen Professoren feiern ihn als den Größten,

obwohl er nicht mal deutsch kann. Mit Murray, dessen Spezialgebiet Elvis ist, hält er eine Vorlesung über

diese beiden „Muttersöhne“, die ernsthaft verglichen werden.

Jack ist mit Babette (Greta Gerwig) verheiratet, für beide ist es die vierte Ehe, und sie

haben vier Kinder: meine, deins und unseres. Obwohl sie sich um nichts Sorgen machen müssten,

denken die Beiden oft an den Tod. Wer wird zuerst sterben, und wie bald? Gegen die Angst nimmt

Babette geheimnisvolle Tabletten, von denen nicht mal ihr Arzt je etwas gehört hat.

Im zweiten Teil passiert etwas: Ein Tanklastzug stößt mit einem Zug zusammen, es gibt

eine Explosion, und eine dunkle, möglicherweise giftige Wolke breitet sich über die Gegend aus. Die

Medien sehen keine Gefahr, auch Jack beruhigt seine Familie mit rationalen Argumenten. Dann heißt

es auf einmal doch: Alle raus, Evakuierung! Die Folge sind endlose Staus auf den Straßen. Zwischen

Panik und fröhlicher Gelassenheit sind alle Gefühlzustände bei den ausgebremsten Flüchtenden zu

beobachten. Jacks Tochter möchte wissen, wieviel Angst sie haben sollte. Nach einigen absurden

Abenteuern landet die Familie in einem Zeltlager und von da wieder daheim, ohne dass das tatsächliche

Ausmaß der Gefahr bekannt wird. Das Alltagsleben erhält, wie schon zuvor, immer wieder Highlights

durchs Einkaufen in einem riesigen Supermarkt. Konsum ist ein Ritual und gibt Sinn, ist die Bühne für

Begegnungen, was im Abspann mit einer Musical-Einlage gefeiert wird.

Der dritte Teil macht noch einmal ein ganz anderes Fass auf. Lars Eidinger gibt Babettes

abgewrackten Dealer von Psychopharmaka, Barbara Sukowa eine desillusionierte Nonne, die aufgehört

hat „für die anderen zu glauben“, wie sie sagt. Trotz Schießerei und Verletzten wird am Ende irgendwie

alles gut. „We keep inventing hope“ heißt es einmal.

Der Film ist eine kluge, entlarvende und verspielte Satire über die teils irrationalen Ängste

der gehobenen Mittelschicht in den USA, über die Desinformation in den Medien und über den scheinbar

alle Probleme lösenden Konsum. Dabei sind die Dialoge äußerst geschliffen und geistvoll, die leicht

surrealen Bilder perfekt. Insgesamt: Unterhaltung auf hohem Niveau.

Barbara Wollstein


Disibodenberger Schnipsel: Freiheit

Semiar

Disibodenberger Schnipsel: Die Werte der experimenta

Schreibcoaching mit Rüdiger Heins

experimenta ist eine junge, leidenschaftliche Multikünstlerin, die auf allen Hochzeiten der Muse tanzt

und dabei Menschen glücklich macht - und sie ist eine Frau mit starken Werten. Einer ihrer zentralen

Werte ist Freiheit, die sie verbunden mit Pluralismus und Toleranz versteht.

Lesen Sie dazu unsere neue Rubrik, die „Disibodenberger Schnipsel“. Hier tragen wir aus der Redaktion

Gedanken zusammen zu einer Collage, die sich Brüche und Lehrstellen erlaubt und damit alle

Leserinnen und Leser zum Weiterdenken einlädt.

Durch Liebe entsteht Freiheit.

Liebe macht frei.

Liebe lässt Grenzen fallen, ohne übergriffig zu sein. Toleranz, Achtung, Respekt.

Raum nehmen, Raum geben.

IN LIEBE

Gabriele Glaser

Im Dialog zeigt sich Freiheit im Wertschätzen unterschiedlicher Standpunkte.

Nora Hille

Individuelle Freiheit endet da, wo sie die Freiheit des anderen verletzt oder die Gesetze der Demokratie

sprengt - und damit die des Pluralismus.

Erich Pfefferlen

Liebe- und respektvolles Miteinander im Sein.

Katharina Dobrick

Freiheit und Vertrauen sind Geschwister, deren Eltern geschieden sind. Manchmal lassen sie sich

beeinflussen und das Vertrauen schwindet. Schade!

Barbara Rossi

Sie haben eine gute Idee für ein Buchprojekt. Ihre Recherchen laufen hervorragend

und Ihr Wissen zum Thema ist komplett vorhanden.

Nur: Sie können all Ihr Wissen und Ihre Erfahrung nicht zu Papier bringen.

Jetzt hilft nur noch Coaching, damit Ihr Schreiben wieder in den Fluss kommt!

Dabei kann ich Ihnen behilflich sein. Im Tagesseminar, eingebunden in eine kleine

Gruppe, können Sie Techniken erlernen, die Sie wieder zum Schreiben führen.

Sie können sich einen oder mehrere Termine aussuchen. Pro Seminartag beträgt die

Gebühr 120 €

07.01.2023

04.02.2023

04.03.2023

Für weitere Fragen stehe ich Ihnen gerne zur Verfügung: 06721-921060

Herzliche Grüße

Rüdiger Heins

Niedermühle in Odernheim

Am Disibodenberg

55571 Odernheim

Freiheit ist nur ein anderes Wort für „In Liebe geschehen lassen!”

Rüdiger Heins


Holocaust-Gedenktag

Holocaust-Gedenktag

Nora Hille

Der Blinde Fleck

Ein Text anlässlich des Internationalen Holocaust-Gedenktags am 27. Januar 2023

Können wir unsere Welt einteilen in Quadrate, drei

mal drei Meter groß? So wie die App „What Three

Words“1 jedem Ort der Welt ein Quadrat dieser Größe

zuweist und es um eine 3-Wort-Adresse ergänzt?

Sprechen sie zu uns? Was verstehen wir?

jetziger.gedrängt.abermals.

krise.streben.organen.

mitautor.abgrund.sandberg.

unterste.endeten.mittags.

allseitige.schmetterling.kurz.

vorsicht.ordneten.endrunde.

[ATEMPAUSE]

Alle diese 3-Wort-Adressen beziehen sich auf das

Gelände eines Dorfes. Eines kleinen polnischen

Dorfes, dessen Bewohner vertrieben wurden. Eines

Dorfes, das ermordet wurde und geschändet.

What? Three? Words?

FUCK!

There is NO word

to describe what happend there.

So many human beings.

So many suffering souls.

Such a horrible German guilt.

Alle diese 3-Wort-Adressen reden von einem Dorf,

dessen Äcker und Felder selbst zum Mordplatz

wurden: Brzezinka, auf Deutsch Birkenau.

[…]

Sie schweben in der Luft, diese seltsamen

Flocken, die so leicht sind, dass sie mehr tanzen

denn zu Boden fallen, ein schwereloses Hin- und

Herwiegen, Wogen, ähnlich den Meereswellen an

einem menschenleeren Strand - was ist ihr Ziel, wo

wollen sie hinabsinken, was waren sie einst, diese

Flocken, so andauernd, so immer da - Flocken,

sie schweben, ein Bild, dessen Eindringen in die

Seele verweigert wird durch Unkenntnis, durch

ein Nicht-sehen-Wollen, und doch ein Gedanken-

Zipfel: Die Welt ändert sich durch mich, durch das,

was ich sehe, was ich nicht sehen will und ebenso

durch das, was mir verborgen bleibt ... ach, könnte

ich doch nur für immer hinaufblicken in einen

blauen, wolkenlosen Himmel, frei von allem, was

da schweben könnte, frei von diesen Flocken, die

mich immer wieder herausfordern, mich erinnern an

etwas, das ich selbst nicht miterlebt habe und was

doch so präsent ist, weil es präsent sein muss, weil

wir niemals vergessen dürfen - lass ihn nicht enden

diesen einen Satz, dessen Struktur ich überdrüssig

bin, wie ich auch manchmal der Worte überdrüssig

bin, wenn es so schwer ist, die passenden zu finden,

die unter die Haut gehen, sich einbrennen in unsere

Seele - oh, welch züngelnde Flammen, was für

ein gewaltiges Feuer, denke ich - und jetzt, wo ich

in dieses rotglühende, zuckende Ich-weiß-nicht-

Was starre, all das vor meinem inneren Auge, die

sengende Hitze spüre auf meiner Haut, frage ich

mich: Sind sie das, die Öfen, in denen Menschen

verbrannten, nachdem sie in Gaskammern

erstickten, so grausam ermordet von meinem

Heimatland?

1 What3words ist eine international verfügbare App für IOS und Adroid, die die Welt in 3 mal 3 Meter große Quadrate aufteilt und für jedes Quadrat eine

individuelle 3-Wort-Adresse erzeugt. So erhält man einfache und präzise Adressangaben weltweit, auch für Orte wie große Parks, Wüsten oder Meere,

für die keine postalischen Adressen existieren. Siehe https://what3words.com/de/about (Zugriff: 10. November 2022).

[…]

Wo endet das Dorf für dich?

Wo endet das Vertraute?

Und wo beginnt sie, die Fremde?

Manchmal ist die Berührung so nah und eng, dass

sie keine Grenze mehr markiert, weil aus ihr eine

Überlappung entsteht: Um 1900 leben im polnischen

Dorf Brzezinka, auf Deutsch Birkenau, rund 2.000

Bewohner in 230 Häusern. Die große Mehrheit ist

römisch-katholisch und polnischsprachig.2

Schon kurz nach dem deutschen Überfall auf die

Zweite Polnische Republik (Beginn 2. Weltkrieg) kam

das westliche Polen – und damit auch Birkenau und

Auschwitz (Oświęcim) - ab dem 28. September 1939

unter deutsche Besatzung.3

Schon vor dem 2. Weltkrieg befanden sich am

Westrand von Auschwitz gemauerte Häuser und

Holzbaracken als Unterkünfte für Saison- und

Wanderarbeiter. Diese Gebäude werden von den

Nationalsozialisten übernommen und bilden ab 1940

die Ausgangslage für das Stammlager Auschwitz I.

Ab 1941 lassen die Nationalsozialisten dann Birkenau

komplett räumen. Auf den landwirtschaftlichen

Flächen rund um den früheren Dorfkern entsteht

das Vernichtungslager Birkenau, genannt

Auschwitz II, mit seiner Tötungsmaschinerie und

Entmenschlichung.4 Mit zunächst 100.000 Insassen,

später der doppelten Anzahl, bekommt es die

Ausmaße einer Stadt.

1,3 Millionen Menschen werden im 2. Weltkrieg in das

KZ Auschwitz-Birkenau deportiert. Mehr als 1,1

Millionen von ihnen kommen hier grausam ums

Leben.5

[…]

Ein Junge liegt in seinem Bett, in seinem

unvertrauten Kinderzimmer. Durch die

geschlossenen orangen Vorhänge fällt Sonnenlicht

herein. Malt tanzende Flecken auf den Boden, an die

Wand, von der Putz herabfällt. Sein fieberwunder

Blick wandert durch das Zimmer. Bleibt gegenüber

an einem Poster hängen. Man sieht noch die

Knicke, wo es gefaltet war. Einziger Wandschmuck

bislang, denn sie sind gerade erst eingezogen.

Herausgetrieben aus ihrem Dorf, hinein in die Stadt,

in diese tristen Mauern. Der Junge ist fünf Jahre

alt, seine Schwestern sind älter. Er betrachtet

die drei Schimpansen auf dem Bild. Sie sitzen

nebeneinander auf halbverdorrtem Rasen. Der linke

Affe hält sich die Ohren zu, der mittlere die Augen,

der rechte seinen Mund. Nichts hören, nichts sehen,

nichts sagen.

Der Junge schläft wieder ein, er träumt. Träumt

sich zurück in sein Dorf, auf den Bauernhof der

Großeltern. Aber alles sieht so anders aus als sonst.

Grau und grobkörnig. Wie in dem Schwarz-Weiß-

Film, den er mit seinen Schwestern im Kino sehen

durfte, hier in der Stadt. „Junge, komm!“ Seine

Großmutter ruft nach ihm. Sie steht in der Stalltür,

den Besen in der Hand.

[…]

Dicke Flocken in der Luft. Sie schweben. Überall

diese Flocken, die so langsam zur Erde sinken.

Keines der Dorfkinder will sie mit der Zunge

auffangen. Ich auch nicht. Sie schmelzen nicht.

Großmutter ruft mir zu, dass ich den Hof fegen soll.

Ich fege. Immer wieder wirbele ich sie dabei auf, die

Flocken. Sie bleiben einfach nicht liegen. Sind zu

leicht. Endlich habe ich es geschafft. Ein Haufen,

gleich neben dem Gemüsebeet. Ich gehe zur

Pumpe und nehme die Gießkanne. Sie ist so schwer.

Ich schleppe sie über den Hof, Wasser schwappt

heraus, direkt auf meine Füße. Dann durchfeuchte

2 Quelle: https://de.wikipedia.org/wiki/Brzezinka_(O%C5%9Bwi%C4%99cim)

(Zugriff: 8.Dezember 2022).

3 Quelle: https://de.wikipedia.org/wiki/Deutsche_Besetzung_Polens_1939%E2%80%931945

(Zugriff: 8.Dezember 2022).

4 Wikipedia-Zitat: „Birkenau war während des Zweiten Weltkrieges Standort des Vernichtungslagers Auschwitz-Birkenau.“ Quelle: https://de.wikipedia.

org/wiki/Brzezinka_(O%C5%9Bwi%C4%99cim) (Zugriff: 8.Dezember 2022).

5 Quellen: Vgl. https://auschwitzundich.ard.de/erinnern-an-auschwitz/Geschichte-einer-Todesfabrik/ und https://de.wikipedia.org/wiki/KZ_

Auschwitz (8.Dezember 2022).


Holocaust-Gedenktag

Holocaust-Gedenktag

ich den weißgrauen Hügel, damit die Flocken

Ich spüre sie, die brennenden Tränen hinter meinen

[…]

die ich nutze. Ist es Zufall oder ein Facebook-

endlich liegenbleiben. Sie verwandeln sich in einen

Augenlidern. Noch sind sie ungeweint. Aber es

Algorithmus, der mich und meine Gewohnheiten

matschigen Brei.

werden mehr. Stehe an einer Schwelle, kurz vor

Eine exakte Gesamtzahl aller Toten des 2. Weltkriegs

kennt? Jedenfalls steht er da, dieser Post anlässlich

der Flut. So schwer, eine Sprache zu finden für

lässt sich nicht ermitteln, es wird aber von weltweit

des Internationalen Gedenktags an die Opfer des

[…]

das, was mich immer wieder sprachlos macht. Die

über 60 Millionen Toten ausgegangen.7 Unfassbar

Holocaust am 27. Januar. Flimmert auf dem Handy-

Vergangenheit meines Heimatlandes. Die Zeit, in

hoch die Gesamtzahlen der Toten der Sowjetunion

Bildschirm meinen müden Augen entgegen, zu


der meine Eltern Kinder waren. Die Zeit, in der so

mit 24 Millionen und Chinas mit 20 Millionen. Auf

einem Zeitpunkt, an dem ich seit einer Woche an


viele Menschen gelitten haben. Verfolgt wurden.

deutscher Seite starben 5,53 Millionen Soldaten

diesem Text hier schreibe. Ich lese. Die Gedenkstätte


Gequält und ermordet. Die Schlagworte vorhin –

und 2,2 Millionen Zivilisten.8 Das sind so viel mehr

Yad Vashem bietet mit der „IRemember Wall“ die

ein Kritiker nannte sie Phrasen - sind dem Grauen

Tote als ich mit bloßem Auge des Nachts Sterne am

Möglichkeit zum persönlichen Gedenken: Der eigene

[…]

nahegekommen. Näher als es mir als Nachfahrin

Himmel erblicken kann.

Name wird mit dem eines Holocaustopfers zufällig

dieser Zeit sonst gelingt. Immer wieder einmal spüre

verknüpft, wenn vorhanden auch mit dessen Foto.9

Hunger.

ich sie, die Herausforderung und zugleich Bürde,

SO. VIELE. TOTE. MENSCHEN.

Es ist, als hätte meine Seele darauf gewartet. Kein

Kälte.

dass es meine Pflicht ist, nach Worten zu suchen.

SO. UNFASSBAR. VIELE. TOTE. MENSCHEN.

Zögern. Keine Bedenken. Keine Angst. Stattdessen

Stacheldraht.

Nach ihnen zu tasten. Mich an das Unaussprechliche

SO. VIELE. SINNLOSE. TODE.

eine Begegnung. Von Mensch zu Mensch.

Elend.

heranzuwagen. Weil es eben nicht vergessen

SO. UNERMESSLICHES. LEID.

Eine zufällige Berührung durch die Zeit, durch

Baracken.

werden darf. Weil es sich nicht wiederholen darf.

Jahrhunderte. Getrennt und nun vereint.

Krätze.

Niemals.

[…]

Thypus.

I Remember

Arbeit macht frei.

[…]

„Schneid mich doch auf!“, schreit sie. „Sieh‘ in

Paulina Weichselbaum,

Macht Arbeit frei?

mich hinein! Was findest du? Eine Leber, eine Milz,

geborene Grinbaum,

Zynismus.

6 Millionen ermordete Juden.

zwei Nieren. Ein pulsierendes Herz. Schau hin!

ich gedenke Deiner.

Gewalt.

250.000 Menschen mit Behinderung.

Genau wie bei dir. Wir sind gleich. Innen drin sind

Du - Mensch wie ich.

Folter.

250.000 Sinti und Roma.

wir gleich. Niemand ist besser als der andere. Wir

Du - Frau wie ich.

Missbrauch.

70.000 angeblich Kriminelle und Asoziale.

alle haben einen Körper, eine Seele. Wir haben

Du - Mutter wie ich.

Erschöpfung.

1.900 Zeugen Jehovas.

viel mehr gemeinsam als uns trennt. Schau doch

Dein schlagendes, atmendes Herz.

Gaskammern.

Ermordet.

hin. Bitte. Schau hin ...“ Ihre Schultern zittern, die

Geboren 1864 in Adelsberg,

Angstschweiß.

Von den Nationalsozialsten.

Stimme bricht weg. Tränen rinnen über ihr Gesicht,

Deutsches Reich.

Tod.

7 Millionen sowjetische Zivilisten.

verschmieren zusammen mit dem heißen Rotz die

I Remember

Versündigung.

3 Millionen sowjetische Kriegsgefangene.

Wimperntusche, als sie sich mit dem Pullover-Ärmel

Die Öfen ...

1,8 Millionen polnische Zivilisten.

über die Augen wischt.

Aus einem Foto blickst Du mir entgegen.

... der Rauch ...

312.000 serbische Zivilisten.

Schwarz und weiß Dein Gesicht,

Asche in der Luft.

Insgesamt 18,7 Millionen

[…]

grau die Haut und ernst die Augen.

Täter.

unmittelbar von den Nationalsozialisten

Dunkel Dein Kleid, das vorn geknöpfte

Opfer.

ermordete Menschen.6

Ich trage sie in mir, meine eigene kleine Welt. Wie

mit einem Spitzeneinsatz im Ausschnitt,

Menschenleben.

Tot, alle tot.

auch die große, die ich mit meinen Sinnen erfahre,

der sich anschmiegt an Deinen Hals.

So viele

Aus Schuld

täglich erlebe und versuche, sie mir mit meinem

Sich anschmiegt an Deine Haut,

Menschenleben.

erwächst

Denken und Schreiben anzueignen. In deren

unter der Leben pulsiert.

Verantwortung.

Begreifen immer wieder auch die Medien einfließen,

Lehrerin warst Du.

6 Zitiert wird Weidenbach, Bernhard: „Die Nationalsozialisten ermordeten während ihrer Herrschaftszeit von 1933 bis 1945 mehrere Millionen Menschen.

[…] Die durch staatlichen Antisemitismus vorangetriebene Ideologie der Nationalsozialisten sah die Vernichtungen von ,lebensunwertem Leben‘ vor.

,Unwerte‘ Völker sollten getilgt werden, um den ,arischen‘ Rassen an deren Stelle ein Leben zu ermöglichen. Das erklärte Ziel des NS-Regimes war

die vollkommene Auslöschung des jüdischen Volkes und anderer Minderheiten wie Sinti und Roma sowie Homosexuelle.“ In: Weidenbach, Bernhard:

„Opferzahlen der durch das nationalsozialistische Regime und seiner Verbündeten von 1933 bis 1945 ermordeten Zivilisten und Kriegsgefangenen.“

Online veröffentlicht 2019 unter statista.com. Quelle: https://de.statista.com/statistik/daten/studie/1110101/umfrage/gesamtanzahl-dernationalsozialistischen-opfer/

(Zugriff: 8. Dezember 2022).

7 Quelle: HanisauLand – Politik für Dich. Online-Beitrag „Opfer des Krieges“, Hrg.: Bundeszentrale für politische Bildung. https://www.hanisauland.de/

node/113801 (Zugriff: 8. Dezember 2022).

8 Weidenbach, Bernhard: „Zahl der Toten nach Staaten im Zweiten Weltkrieg in den Jahren 1939* bis 1945.“ Auf die Sowjetunion entfallen 24 Millionen

(9,75 Millionen Soldaten/14,25 Millionen Zivilisten) und auf Chinas 20 Millionen (3,5 Millionen Soldaten/16,5 Millionen Zivilisten). Online veröffentlicht

2022 unter statista.com. Quelle: https://de.statista.com/statistik/daten/studie/1055110/umfrage/zahl-der-toten-nach-staaten-im-zweitenweltkrieg/

(Zugriff: 8. Dezember 2022).

9 https://iremember.yadvashem.org/?p=1743 (Zugriff: 10. November 2022).



Holocaust-Gedenktag

× Sandra Eisenbarth

Verbunden mit Deinen Schülern,

Verbunden mit Familie und Freunden.

Verbunden mit der Welt.

I Remember

Paulina, Frau Du,

in der Shoah ermordet

so bezeugt es Dein Enkel

- ermordet -

irgendwann zwischen 1933 bis 1945,

69 bis 81 Jahre alt.

Ermordet in Deinem Heimatland

und dem meinen,

das kein Schutzort mehr war

weder für Dich,

noch für die Deinen.

I Remember

Paulina, Lehrerin und Mutter Du.

Mensch wie ich.

So gedenke ich Deiner,

damit Du nicht vergessen bist

und dieses Leid, dieser Schmerz,

dieses unsägliche Verbrechen

an Dir und den Deinen.

Paulina,

ich gedenke Deiner,

damit sie nicht vergessen sind:

All die Stunden,

in denen Du geatmet hast und gelacht,

in denen Du geliebt hast.

In denen stumme Verzweiflung

in Dir wohnte und solche Angst.

All die Tage, Wochen, Jahre,

in denen Du Kind warst,

Heranwachsende, Mutter und Frau,

Ein Mensch

mit ganz alltäglichen Sorgen und Nöten.

Ein Mensch

mit Sehnsüchten und Träumen.

Paulina Weichselbaum,

ich gedenke Deiner,

spüre Dein schlagendes, atmendes Herz.

Wie lebendig Du bist

für mich

in diesem Moment,

der uns vereint

und unsere Namen.

[…]

Einladung zur Schweigeminute für

Paulina Weichselbaum

[…]

So viele Themen profitieren von unterschiedlichen

Standpunkten. Aber bei der Frage nach der Würde

des Menschen, nach unser aller Gleichheit, da sollte

es eine gemeinsame Antwort geben, getragen vom

Respekt füreinander. Ich zumindest wünsche sie mir,

diese gemeinsame humanistische Antwort, dieses

Füreinander-Einstehen. Geprägt von Interesse,

Offenheit, Mitgefühl und Toleranz. „Sieh‘ in mich

hinein! Da ist ein pulsierendes Herz. Wir sind gleich.

Innen drin sind wir gleich. Niemand ist besser als der

andere. Schau doch hin - bitte.“

[…]

Da sind sie wieder. So zart. Weiß, hellgrau. Sie

schweben. Reißen den Blick empor ihnen zu folgen.

Erinnern an ein Einst-Einmal, an Vergangenes. An

Menschen, so lebendig zuvor. Blutdurchströmt,

atmend, um ihr Leben ringend, in dieser

unermesslichen Not. Voller Menschlichkeit und

Gefühl an einem Ort der Entmenschlichung, der

Gnadenlosigkeit, der unsäglichen Qual. Die Flocken

und ihr Tanz in den Lüften.

[…]




[…]


Holocaust-Gedenktag

Holocaust-Gedenktag

Im Dorf kannte früher jeder jeden. Man grüßte sich

- oder auch nicht, redete miteinander und gern

übereinander. Auch heute noch sind die Bindungen

im Dorf häufig enger. In der Stadt dagegen lassen

sich Beziehungen freier gestalten, aber genauso

gut kann man in der Anonymität verloren gehen. Wo

liegt deine Welt? Wovon lässt du dich berühren?

[…]

Welt, du schöne, einzige.

Will an dich glauben,

meine Welt, du bedrohte.

Will dich und deine Wunder schützen.

Will das Leben lieben,

die Natur, die Menschen.

Welt, du schöne, einzige,

du wunderbare.

Will dich meinen Kindern zeigen,

all deine Dörfer und Städte,

Felder, Flüsse, Wüsten und Ozeane.

All deine Pflanzen und Tiere.

Will meinen Kindern deine Wunder zeigen

wie auch deine Wundmale und Narben.

Möchte meinen Kindern

Liebe lehren zum Leben.

Mitmenschlichkeit und Güte.

Toleranz und Respekt.

Die Sehnsucht nach Frieden.

Will Hoffnung schenken.

Du schöne, einzige Welt.

Unsere Welt.

[…]

Der reife Weizen am Rand des Dorfes steht hoch.

Bald schon ist Erntezeit. Zeit, aufs Feld zu fahren.

Korn um Korn die Ernte einbringen. Golden blond ist

er wie das Haar Margaretes, der Weizen. Mein Blick

wandert über die Pracht und Fülle der Natur, liebkost

den Wildblumenstreifen am Rand des Ackers.

Blau leuchten mir Kornblumen entgegen, rot der

Mohn, orange die Ringelblumen, gelb der Steinklee.

Dazwischen stolz und königlich Brennnesseln,

gekrönt mit den weißen Dolden von Scharfgarbe,

Giersch und Wiesenkerbel. Zitronenfalter und

Admirale tanzen von Blüte zu Blüte. Tief inhaliere ich

den würzigen Duft des Wildthymians. Lausche dem

Summen der Bienen und Hummeln. Die früheren

Bewohner von Brzezinka kannten dieselben

Pflanzen und Bäume wie die dort später so

unvorstellbar gequälten und ermordeten Menschen.

Die strahlend bunte Pracht konfrontiert mich wieder

mit meinen dunklen Gedanken. Mit einer vagen

Vorstellung des Grauens, das sich vor Jahrzehnten

vor und während des 2. Weltkriegs ereignet hat, hier

in meiner Heimat Deutschland und in den von den

Nationalsozialisten besetzten und angegriffenen

Ländern. Dieses unermessliche Leid. Diese

unermessliche Schuld. Pflicht-Lernstoff 9. und 10.

Klasse. Vom Hirn ins Herz? Immerhin: eine Hoffnung.

[…]

Da sind sie wieder. Die Flocken. Schweben in der

Luft. Dieser weiß-graue Schnee, der kein Schnee

ist. Die Flocken suchen es, ihr „Grab in den Lüften“.

Ich denke an diese Worte eines anderen, der so

viel des Unaussprechlichen in seine Todesfuge

hineingeflochten hat, in goldenes und aschfarbenes

Haar. 10

[…]

Ende 1944 vergräbt ein griechisch-jüdischer

Häftling namens Marcel Nadjari seine geheimen

Aufzeichnungen in der Nähe des Krematoriums III

auf dem Gelände von Auschwitz, versteckt in einer

Thermosflasche. 1980 finden Ausgrabungsarbeiten

statt, bei denen ein Student die Nachricht aus

der Vergangenheit entdeckt. 11 Nadjari wurde von

den Nationalsozialisten dem Sonderkommando

zugeordnet und musste unmittelbar bei den

Krematorien arbeiten. So lauten seine Worte:

„Nach einer halben Stunde öffneten wir die Türen

[der Gaskammer, Anm. N. Hille] und unsere Arbeit

begann. Wir trugen die Leichen dieser unschuldigen

Frauen und Kinder zum Aufzug, der sie in den Raum

mit den Öfen beförderte, wo sie verbrannten ohne

Zuhilfenahme von Brennmaterial aufgrund des

Fetts, das sie haben. – Ein Mensch ergab nur etwa

ein halbes Okka 12 Asche […], die uns die Deutschen

zu zerkleinern zwangen, um sie dann durch ein

grobes Sieb zu pressen, und danach holte es ein

Auto ab und schüttete es in den Fluss Vistula, der

in der Nähe vorbeifließt, und so beseitigen sie alle

Spuren. Die Dramen, die meine Augen gesehen

haben, sind unbeschreiblich.“ 13

[…]

Für heute will ich zurück in mein Dorf. Dahin, wo

jeder jeden kennt. Will sie nicht haben, diese Welt,

die oft so schmerzvoll ist. Aber eben auch so voller

Wunder, dass wir immer wieder ihren Ruf vernehmen

und ihm folgen.

Ich lausche. Öffne meine Ohren. Öffne mein Herz.

Warte.

Erst hören, erst verstehen wollen.

Dann wieder dieses Tasten. Als wäre ich blind.

Sie beginnt erneut, die Suche.

Nach den Worten für das Unaussprechliche.

Du bist.

Ich bin.

Sie waren.

Sie, die ermordet wurden.

Von den Nationalsozialisten.

Sie, die nicht vergessen sind,

die ich nie vergessen will,

nicht ihr Leben,

nicht ihr Leid.

Sie sind.

Für immer.

Sie sind.

× Nora Hille, Jahrgang 1975, verheiratet, zwei Kinder. Studium

Geschichte, Literatur- und Medienwissenschaften, journalistisches

Schreiben im Nebenjob. 12 Jahre Arbeit im Bereich Kommunikation/

PR. Aus gesundheitlichen Gründen verrentet. Schreibt als Betroffene

und Erfahrungsexpertin zu den Themen Mentale Gesundheit,

psychische Erkrankungen und engagiert sich für die Anti-Stigma-

Arbeit, also gegen die Stigmatisierung (Ausgrenzung) psychisch

Kranker in unserer Gesellschaft, für mehr Miteinander und

Toleranz. Regelmäße Kolumne zu Mental Health beim Online-

Magazin FemalExperts.com. Außerdem verfasst sie literarische

Essays, Gedichte und Kurzprosa. Siehe auch www.norahille.de oder

Instagram: norahille_autorin.

10 Der deutschsprachige Lyriker Paul Celan verfasste zwischen 1944 und Anfang 1945 die „Todesfuge“. Sie erschien zunächst in rumänischer

Übersetzung im Mai 1947, 1948 dann auf Deutsch. Quelle: https://de.m.wikipedia.org/wiki/Todesfuge (Zugriff: 8. Dezember 2022)

11 Zum Zeitpunkt des Fundes von Nadjaris Notizen waren nur 10 bis 15 Prozent des stark beschädigten griechischen Textes lesbar. Erst 2017 war es

möglich, 85 bis 90 Prozent zu rekonstruieren und zu übersetzen. Siehe Breitenbach, Dagmar: „Auschwitz: Texte von unvorstellbarem Leid“. Online

veröffentlicht am 11. Oktober 2017. Quelle: https://m.dw.com/de/auschwitz-texte-von-unvorstellbarem-leid/a-40904025

(Zugriff: : 8. Dezember 2022).

12 Griechisches Gewichtsmaß der osmanischen Zeit, ein halbes Okka entspricht 640 Gramm. Siehe Fußnote 45 im Text von Polian, Pavel: „Das

Ungelesene lesen. Die Aufzeichnungen von Marcel Nadjari, Mitglied des jüdischen Sonderkommandos von Ausschwitz-Birkenau, und ihre Erschließung.“

In: Vierteljahrshefte für Zeitgeschichte, 65. Jahrgang, Heft 4, Oktober 2017,

S. 596-618, S. 612.

13 A.a.O.



Interview

„Die Menschen sorgen sich um Familie und Wohlstand“

Anne Mai im Gespräch mit Rüdiger Heins über ihren Roman

PFAUENSCHREIE IN TREVERIS

experimenta_ Wie bist Du zu Deinem Romanthema gekommen?

Anne Mai_ Bei einer Wanderung entdeckte ich den Ausoniusweg und in Trier die

Ausoniusstraße. Ich interessierte mich schon länger für die römische

Kultur in Deutschland und war auf der Suche nach einem diesbezüglichen

Romanprojekt.

Recherchen ergaben, dass es sich bei Ausonius um einen Rhetor und

Dichter aus Bordeaux handelte, der 368 n. Chr. nach Trier kam. Dort

fungierte er als Erzieher von Kronprinz Gratian und machte gleichzeitig

politische Karriere bis zur Konsulwürde. Ausonius verfasste 371 n. Chr.

die Versdichtung „Mosella“, welche heute als literarisches Denkmal der

Moselregion gilt und als älteste Reisebeschreibung einer deutschen

Landschaft. Damals wurde Trier „Treveris“ oder „Rom des Nordens“

genannt und war die Residenz des römischen Kaisers, eine glanzvolle

Metropole, eine Stadt der Verheißung. Mein Thema war gefunden. Ich

entschied mich für die letzten Regierungsjahre Kaiser Gratians von 380

bis 383.

experimenta_ In Deinem Roman spielt der Dichter Ausonius eine wichtige Rolle. Wie

hast Du die Handlungsstränge gebaut?

Anne Mai_ Der Plot erforderte wegen der Datenmenge viel Sorgfalt. Die Handlung

sollte sich nach geschichtlichen Daten richten und Informationen über

diese Zeit eines gesellschaftlichen Umbruchs einfließen lassen. Ich

widmete die jeweiligen Kapitel einer historischen Persönlichkeit oder

fiktiven Figur, mit deren Erleben sich das Geschehen chronologisch

vorantreiben ließ. Dazu mussten die Protagonisten miteinander

verknüpft werden. Gemeinsam war ihnen, dass sie mit großen

Erwartungen nach Treveris gekommen waren. Die Erzählstruktur

orientiert sich neben Konsular Ausonius an einigen römischstämmigen

Stadtbewohnern sowie am Schicksal vier junger Leute aus einem

keltischen Höhenort. Sie alle werden mit der verhängnisvollen

Entwicklung um Kaiser Gratian konfrontiert.

Bildung,Kunst und Kultur sind einer Elite vorbehalten

× Sandra Eisenbarth , Pooltest

experimenta_ Dein Roman spielt Ende des 4. Jahrhunderts. Was war das für eine Zeit?


Interview

Interview

Anne Mai_ Linksrheinisch herrschte das Römische Imperium. Über Jahrhunderte

hatte es seine Macht durch Eroberung und Ausbeutung gesichert,

gleichzeitig seine Kultur etabliert. Zur Zeit des Buches hatte es eine

Ausdehnung erreicht, deren Grenzsicherung nicht mehr zu leisten war.

Germanische Raubzüge über die Rheingrenze zerrütten das Vertrauen in

die römische Schutzmacht.

experimenta_ Gibt es Parallelen zur heutigen Zeit?

Anne Mai_ Auf jeden Fall. Noch herrscht Frieden im römischen Gallien, aber

Wohlstand, soziale Sicherheit und Ordnung sind in Gefahr. Bildung,

Kunst und Kultur werden einer Elite vorbehalten. Die Wälder weichen

Schafsweiden. Der einzige Energielieferant Holz, auf den alle Fabriken

und Heizungen angewiesen sind, wird kostspielig. Östliche Völker

drängen über die Rheingrenze. Die Menschen sorgen sich um Familie und

Wohlstand.

experimenta_ Wie würdest Du den Lesern den Inhalt Deines Romans erzählen?

Anne Mai_ Er führt ins römische Trier und schildert eine letzte Blütezeit vor dem

Untergang des römischen Imperiums.

380 n. Chr. erklärt Kaiser Gratian das Christentum zur einzig erlaubten

Staatsreligion und viele Menschen verlieren ihren angestammten

Glauben. Zunehmend zerstören germanische Einfälle das Vertrauen

in den jungen Kaiser, so dass dessen Statthalter Ausonius sich um den

Frieden und um Gratians Leben sorgt. Ausonius wiederum bemerkt

in seinem Standesdünkel nicht, dass seine Geliebte Bissula sich dem

Mosaikkünstler Alexandro zuwendet. Die bevorstehende Zeitenwende

spüren auch der Seidenhändler Armitari und seine Frau Julia, weshalb

beide um das sorglose Leben in der schönen Stadt fürchten. Bissulas

keltische Gesellschafterin Ada steht zwischen zwei Kulturen und wendet

sich dem Christentum zu. Im August 383 findet ein Fest zu Ehren Gratians

statt, aber der Kaiser kämpft bereits um die Macht im eigenen Heer. In

Lyon wird Adas Jugendfreund Edwin Zeuge einer ungeheuren Gräueltat,

die alles verändert.

Der Schreibprozess erfolgte im stillen Kämmerlein

experimenta_ Hast Du mit einem Team gearbeitet?

Anne Mai_ Team insofern, als ich kompetente Unterstützung hatte bei der

Recherche zu historischen Orten und Persönlichkeiten sowie über

die damalige Religionssituation. Das Lektorat wechselte gegen Ende.

Natürlich gab es Anregungen und kritisches Korrekturlesen. Mein Dank

ist auch im Buch zu finden.

experimenta_ Wie lange hast Du an dem Roman gearbeitet?

Anne Mai_ Etwa zehn Jahre. Allerdings gab es Unterbrechungen und Zeiten, in denen

ich vor allem Lyrik schrieb.

experimenta_ Wie sah Dein tägliches Arbeitspensum am Roman aus?

Anne Mai_ Das Buch erschien im Herbst 2021. Ab 2020 intensivierten sich die

Schreibarbeiten. Ich wollte das Projekt abschließen, zumal mir die

Corona-Situation mehr Schreibzeit verschaffte. Mein Arbeitspensum

absolvierte ich an drei bis vier Vormittagen von 5.00 bis 10.00 Uhr,

alternativ an drei bis vier Abenden von 19.00 bis 23.00 Uhr, an manchen

Tagen auch zwei Schreibblöcke. Besonders in 2020 und 2021 waren die

„Pfauenschreie“ sehr präsent. Ich „lebte“ mit meinen Figuren, was selbst

in einer langen Ehe Verständnis erforderte.

experimenta_ Planst Du Lesungen für Deinen Roman?

Anne Mai_ Ja. Leider erschien das Buch in einer von Corona dominierten Zeit ohne

Buchmessen oder Lesungen.

experimenta_ Welches Marketing verbirgt sich hinter Deinem Roman?

Anne Mai_ Er ist überall im Buchhandel zu bestellen. Ich bewerbe ihn auf FB,

Instagram, über die Autorenhaus Verlag GmbH sowie auf meiner

Website. Dabei spreche ich nicht nur historisch interessierte Leserinnen

und Leser an. Außerdem habe ich Buchhandlungen informiert und

Werbekarten verteilt. So wurde der Roman von Thalia Trier online

vorgestellt. Einen Zeitungsartikel gab es ebenfalls.

experimenta_ Wie bist Du an die fundierten Informationen aus der Zeit des

ausgehenden 4. Jh. gekommen?

Anne Mai_ Über die üblichen Recherche-Quellen: Sachbücher,

Informationssendungen, Wikipedia. Außerdem besuchte ich immer

wieder entsprechende Museen sowie Trier und den Moselraum.

experimenta_ Welche literarischen Ziele verfolgst Du im Augenblick?

Anne Mai_ Zu meiner Freude haben sich zwei neue Lyrikprojekte ergeben, eines

davon auch mit lyrischen Prosatexten.


Interview


Pfauenschreie in Treveris

Anne Mai

BoD 2021

ISBN 978 3754313107

12,00 €

× Anne Mai lebt in Mandelbachtal, Saarland; Abschluss

Creative Writing am INKAS-Institut; mehrere eigenständige

Veröffentlichungen; Mitherausgabe einer Anthologie; Beiträge

in Literaturzeitschriften und Anthologien, so in 2022 bei der

Gruppe 48 und der Ges. für zeitgenössische Lyrik sowie in

Heft 11/22 der experimenta; in 2021 der historische Roman

„Pfauenschreie in Treveris“. Mehr unter: https://anne-maiautorin.jimdosite.com/

× Sandra Eisenbarth , Waschbär


Ausschreibung

Schaukasten

Literaturwettbewerb Preis der Gruppe 48 für das Jahr 2023

Katharina Schweissguth

Die Kunst, ein Einhorn aus dem Papierkorb zu fischen

Die Ausschreibung startet mit 14 000 Euro Preisgeld

Preis der Gruppe 48 für Prosa

Preis der Gruppe 48 für Lyrik

Jurypreis der Gruppe 48

Beginn: 15. November 2022

Einsendeschluss: 15. März 2023, 24.00 Uhr

Informationen über die Teilnahmebedingungen und zur Jury

finden Sie auf den Homepageseiten Gruppe 48:

https://www.die-gruppe-48.net/Preis-fuer-Lyrik-und-Prosa-2023

Seit ich denken kann, habe ich gemalt. Bereits mit vier Jahren pinselte ich

mit richtigen Wasserfarben herum, allerdings besaß ich nie einen neuen

Farbkasten, in dem die frischen Farben in ihren sauberen Näpfchen so

schön leuchteten. Schließlich hatte ich ältere Geschwister und von ihnen

habe ich herabgespitzte Buntstifte, Bücher mit Eselsohren und eben

ausgewaschene Malkästen geerbt. Meine große Schwester war mein

künstlerisches Vorbild. Sie malte orientalische Bühnenbilder für unser

Kasperltheater und zeichnete Menschen mit sehr ausdrucksstarken

Gesichtern, vor denen ich mich ein bisschen fürchtete. Meine

selbstvergessene Begeisterung für meine eigenen frühkindlichen

Kritzeleien verschwand. Wie malt man Gesichter, Pferde und Autos, sodass

man sie erkennt? Ich konnte es nicht und bat meine Schwester mir zu helfen. So

bekam ich viel Anregung, doch gleichzeitig wuchs das Gefühl, nie an mein Vorbild

heranzukommen.

× Katharina Schweißguth,

Die Dame mit dem Einhorn

Ich habe viel Zeit mit Tagträumereien verbracht. Sobald ich schreiben konnte, schrieb ich kleine

Geschichten auf, zum Beispiel „Der Auszug aus Ägypten“. Es war ein sozialkritisches Drama, aber

meine Schwester fand es drollig. Alles, was in meinem Kopfkino so plastisch schillerte, erschien mir

auf Papier gebannt platt und ungelenk. Doch ich blieb dran, denn ich kannte es gar nicht anders.

× Katharina Schweißguth, Delphin

Als ich mich später für einen Beruf entscheiden musste, war das Grafikerin. Anfangs fand ich die

Ausbildung sehr mühselig, z. B. lernte ich eine klecksfreie Reinzeichnung mit Tusche und Rapidografen

anzufertigen (es gab dafür noch keine Computer). Aber ich entwickelte Fleiß und Ehrgeiz und wurde

belohnt: Mit meinen zunehmenden Fähigkeiten konnte ich meine Ideen immer besser zu Papier

bringen. Das setzte scheinbar unendlich viel Kreativität frei. So arbeitete ich über 30 Jahre als

Grafikerin: Ich scribbelte, layoutete, airbrushte und verfasste für die Flyer meiner Kunden Texte. Ein

Traumberuf – mit der einzigen Einschränkung, dass die Inhalte immer die Inhalte meiner Auftraggeber

waren, ob sie nun Badezimmer verkauften oder

Kochbücher herausgaben. Meine Kreativität für

andere einzusetzen wurde mir zur zweiten Natur.

Über den Poesiebriefkasten, den ich 2013 ins Leben

rief, sammele ich nun Gedichte von Hobbypoeten

und bringe sie über allerhand kreative Aktionen in

die Öffentlichkeit.

Ich habe sehr lange gebraucht, künstlerisch zu

mir selbst zu finden. Wobei es mir beim Schreiben

leichter als beim Malen gefallen ist. Vielleicht weil

die Schreibkunst nur einen Stift und ein Notizbuch

× Katharina Schweißguth, Traummanege

benötigt. Vier Jahre arbeitete ich an meinem Roman


Schaukasten

Schaukasten

× Katharina Schweißguth, Der frühe

Vogel macht Musik

„Der Liebesbriefkasten“. Die Hauptfigur Claudl ist hier so eine Art

Tarnbehälter in dem ich, was mich persönlich bewegt, nach außen

transportieren kann.

Dann kam die Lockdown-Zwangspause. Ich saß wie ein Kind mit

meinen Einhörnern allein zuhaus. Doch anders als als Kind durfte

ich soviel Serien gucken, wie ich wollte, und dazu ein großes Glas

Rotwein trinken. Doch die Selbstdisziplin, die ich in meinem Beruf

gelernt hatte, bewahrte mich davor zu versumpfen. Wie viele

andere begann ich auszumisten. Doch dann holte ich die Abfälle

wieder aus dem Papierkorb und klebte sie in aussortierte Bücher

hinein. Diese Collagen übermalte ich wiederum, schrieb meine

ungefilterten Gedanken darüber, das Ganze zerriss ich und klebte es

neu zusammen, so entstand mein erstes Junk Journal . Durch die

Upcycling-Kunst hatte ich endlich das Hemmnis umgangen, zu

glauben, meine Kopfgeburten seien nicht gut genug, um dafür weißes Papier zu verschwenden. Die

Furcht, etwas falsch zu machen, kam gar nicht erst auf. Was für eine Befreiung! Dabei ist das Ergebnis

nicht so wichtig. Im Entstehungsprozess fühle ich mich göttlich und, schwupps, auf einmal ist es vier

Uhr morgens.

Delfin / Pinselabstreifbild, Acryl auf Aquarellpapier

Glühwürmchen / Pinselabstreifbild, Acryl auf Aquarellpapier

Der frühe Vogel macht Musik / Aquarell

Kornmadonna mit Fischkind / Mixed Media

Geist verpflichtet zu gar nichts / Mixed Media, Collage

Kreuz / Installation zum Gedenken an das abgerissene Uhrmacherhäusl in München Giesing

Just for fish / Fun-Installation

Nun freue ich mich riesig über die Veröffentlichung einiger Werke in der experimenta. Früher hätte ich

mich gefragt, werden meine Bilder den Leserinnen und Lesern gefallen? Heute weiß ich: Jeder jagt

seine eigenen Einhörner.

Weitere Informationen: katharina-schweissguth.de

Der Mond / Mixed Media, Acryl auf Buchseiten

The origins of synkretism / Assemblage, Mixed media

Die Verführung / Mixed Media, Collage, Acryl, Tuschezeichnung

Traummanege / Mixed Media, Collage, Acryl, Tuschezeichnung

Sitzende / Mixed Media, Collage, Monoprint, Acryl auf Papiermuster

Füttern verboten / Mixed Media, Collage, Monoprint, Acryl auf

Papiermuster

Die kreißende Welt / Acrylmalerei

Alice on Page 404 / Mixed Media

Sancho Panza / Mixed Media

Lockstoff / Junk Journal Cover / Mixed Media, Buch-Upcycling

Lockstoff / Junk Journal Page 2, 3 / Mixed Media, Buch-Upcycling

Lockstoff / Junk Journal Page 2, 3 umgeblättert / Mixed Media,

Buch-Upcycling

Der geflügelte Fisch / Assemblage, Mixed Media

Die Dame mit dem Einhorn / Mixed Media, Collage, Acryl u.a. auf

Buchdeckel

× Katharina Schweißguth, Verführung × Katharina Schweißguth, Geist verpflichtet zu gar nichts


Jetzt kommt der Sünderwald


Christian Sünderwald

Der Quantensprung der Computer

eines Tages wollen werden?

Das Erfolgsrezept des Menschen besteht von jeher

macht die Sache so spannend und herausfordernd,

denn man muss sich mit allen Eventualitäten

auseinandersetzen, um zumindest eine Ahnung

in seinen umfangreichen kognitiven Fähigkeiten und

davon zu bekommen, wo zukünftig der Platz des

In den letzten drei Jahrzehnten hat sich die

Computertechnologie beispiellos rasant entwickelt

– vom Mittelalter zur Moderne innerhalb eines

Wimpernschlags. Doch damit nicht genug: Es sieht

ganz danach aus, dass diese Entwicklung schon

bald einen noch nie da gewesenen Quantensprung

vollzieht, denn der Quantencomputer steht kurz

davor, seinen Siegeszug aus den Versuchslaboren

heraus anzutreten. Alles, was wir bis dahin für

moderne Computertechnik gehalten haben, wird

der neue Super-Computer zu Elektroschrott

degradieren.

Schon vor gut zehn Jahren wurde in einer Studie

für das Pentagon prognostiziert, dass selbst

konventionelle Computerprozessoren schon bald die

Rechenleistung des menschlichen Gehirns erreicht

haben. Mit dem Quantencomputer wird diese

Rechenleistung nicht nur auf einen Schlag erreicht

sein, sondern um ein Mehrfaches übertroffen

werden.

Der Unterschied zwischen dem derzeit schnellsten

Computer der Welt und einem Quantencomputer ist

ungefähr so groß, wie der zwischen einem Zeppelin

und einem Überschallflugzeug. Den Unterschied

machen Qubits (ein Kofferwort aus Quanten-Bit)

statt Bits, die bis heute den gängigen „Treibstoff“

von Computern darstellen. Ein Bit kann nur zwei

Zustände einnehmen: entweder eine „1“ oder eine

„0“. Diese beiden Zustände werden durch die

Prozessoren heutiger Computer mit Strom erzeugt:

„Strom an“ führt zu Zustand „1“ und „Strom aus“

erzeugt den Zustand „0“. Die herkömmlichen

Bits sind wie einzellige Amöben, wohingegen

Qubits hochkomplexen Lebensformen mit ihren

Billionen an unterschiedlichen Körperzellen

entsprechen. Ein Qubit kann gleichzeitig im

Zustand „1“ und „0“ sein oder auch in unendlich

vielen Zuständen dazwischen. Man braucht kein

Computerwissenschaftler zu sein, um daraus

leicht zu erkennen, welch unfassbares Potenzial in

Quantencomputern steckt.

Die Computer der neuen Generation werden vor

allem auch der künstlichen Intelligenz (kurz „KI“)

dazu verhelfen, die Ketten zu sprengen, in die sie

bisher aus Mangel an ausreichender Rechenleistung

gelegt war. Es wird schlagartig damit vorbei sein,

dass Siri oder Alexa zu kaum mehr im Stande sind,

als uns zu sagen, ob es heute regnen oder ein

Restaurant geöffnet haben wird.

Der weltberühmte Physiker Stephen Hawking hielt

es für den größten Fehler in der Geschichte der

Menschheit, die Risiken künstlicher Intelligenz

zu unterschätzen. Alles, was der Mensch bisher

hervorgebracht hat, sei originär ein Produkt des

Intellekts. Daher wäre die Entwicklung einer

künstlichen Intelligenz "der größte Moment

der Menschheitsgeschichte". Wir müssten nur

aufpassen, so Hawking, dass es nicht der letzte ist.

In der Entwicklung der künstlichen Intelligenz

werden schon jetzt riesige Fortschritte erzielt

und die Giganten im digitalen Business, wie Apple,

Microsoft, Amazon, Google und Meta (Facebook/

Instagram) investieren immer weitere Milliarden

in die Forschung – annähernd so viel, wie der

amerikanische Staat insgesamt pro Jahr für die

zivile Forschung. Es ist also unausweichlich, dass

die Computersysteme immer mehr immer schneller

lernen werden und das außerdem zunehmend

selbstständig.

Eine der zentralen Fragen wird sein, was die

Computer der neuen Generation mit ihrem digitalen

Superhirn alles können und vor allem, was sie dann

seine allen anderen Wesen überlegene Intelligenz.

Daran bestand für ihn bislang auch keinerlei

Zweifel. Doch jeder Fortschritt der KI wird diese

Gewissheit immer weiter erschüttern. Dass wir

gegen Computer im Schachspiel chancenlos sind,

haben wir verdaut. Dass sie sich das eher intuitive

Go-Spiel inzwischen selbst beigebracht haben

und uns darin schlagen, lässt sich vielleicht auch

noch verschmerzen. Dass Computer uns aber seit

einiger Zeit auch im Pokerspiel überlegen sind,

darf uns schon langsam ins Grübeln bringen. Denn

zum Erfolg beim Poker gehört vor allem der Bluff,

also das Geschick, dem Mitspieler gegenüber mit

erfahrungsgetragener Menschenkenntnis, Empathie

und Intuition zu begegnen. Das alles waren bisher

eindeutig Eigenschaften, die wir als dem Menschen

vorbehalten angesehen haben und Computern nie

zugetraut hätten. Man muss sich heute fragen, was

folgt als Nächstes und wo führt das alles noch hin?

Es kommt zu einer Frage, die sich bisher nie gestellt

hat: Gibt es zukünftig noch so etwas wie ein

absolutes Alleinstellungsmerkmal des Menschen

gegenüber dem Computer? Und falls ja, worin wird

es bestehen?

Es geht nicht darum, welche Berufe künftig auch

noch digitalisier- und automatisierbar sind, ob

LKWs noch Fahrer, die Post noch Briefträger oder

Restaurants noch Kellner brauchen. Vielmehr geht

es um die Definition dessen, was den Menschen an

sich im digitalen Zeitalter ausmacht. Was ist es, das

auch die klügste KI uns Menschen niemals streitig

machen kann, oder werden wir erleben, wie nach

und nach eine humane Bastion nach der anderen

von den Computern erobert wird?

Es vermag wohl derzeit niemand darauf eine

zukunftssichere Antwort zu geben. Genau das

Menschen in einer durch und durch digitalisierten

Welt sein wird.

Die KI-Forschung ist möglicherweise im Begriff, mit

dem Prinzip des Deep Learning in Verbindung mit

dem Potenzial der Quantencomputer die Büchse

der Pandora zu öffnen. In jedem Fall wird sie die

Computer in eine eigene Freiheit entlassen, die wir

heute kaum abschätzen können. Informationen

werden in künstlichen neuronalen Netzen

verarbeitet, die – ähnlich wie im menschlichen

Gehirn – in verschiedenen Hierarchiestufen

angeordnet sind und so ein "tief gehendes Lernen"

ermöglichen. Das Entscheidende dabei ist, dass

der Entwickler nur noch das neuronale Netz an sich

programmiert, also die „Hirnmasse“ bereitstellt. Der

Computer erstellt dann aus unzähligen Datensätzen,

die er sich aus einer Vielzahl unterschiedlicher

Sensoren zusammensammelt, selbstständig

Konzepte und Modelle über die Welt – ganz ähnlich

dem Lernprozess kleiner Kinder.

Alle großen Digital-Konzerne nutzen heute

Long Short-Term Memory Networks (LSTM) und

andere "tiefe Netze", die bereits in den 1990er

Jahren entwickelt wurden. In über drei Milliarden

Smartphones und anderen Rechnern auf der Welt

sind diese LSTM-Netze die Arbeitsgrundlage jener

nützlichen Apps, die das Schreiben vereinfachen,

Bilder erkennen oder Sprachen übersetzen.

Doch noch ist die hier agierende KI nicht mal auf

Kleinkindniveau. Am Quantencomputer werden

wir beobachten können, wie weit sich KI bereits

entwickelt hat und regelrecht einen Sprung aus

ihren Kinderschuhen machen wird. Gut möglich,

dass wir damit auch das Wesen der Intelligenz

plötzlich vollständig verstehen werden, das

vielleicht dann sogar recht simpel erscheint.




Ob all die Fähigkeiten des Homo sapiens, die heute

noch als durch die Computer uneinnehmbare

Bastionen angesehen werden, wie etwa Liebe,

Empathie, Kunstschaffen, moralisches Denken oder

schlicht die Zuversicht am Ende ihm vorbehalten

bleiben und dazu ausreichen, die Computer auf

Dauer unter Kontrolle zu halten, wird die Zukunft

zeigen. Wenn wir aber nicht endlich anfangen, genau

darüber kritisch nachzudenken und einen Diskurs zu

führen, haben wir schon jetzt verloren.

Das Spannende wird sein, dass diese Erkenntnis

gleichzeitig auch die Computer haben werden. Diese

Entwicklung weitergedacht, werden Computer

entstehen, die viel klüger sind als der Mensch es je

sein kann und man sich damit auch fragen muss,

ob es dann überhaupt noch „nur“ Maschinen oder

nicht schon eigene Persönlichkeiten mit eigenen

Ansprüchen sind und sie ein Persönlichkeitsrecht

für sich in Anspruch nehmen dürfen, oder es

einfach werden. Das wird wohl spätestens dann

so weit sein, wenn maschinelle Gehirne ein

Situationsbewusstsein erlangt haben und flexible

Entscheidungsmechanismen besitzen. Durch die

Fähigkeit des autonomen Lernens werden sich die

Computer jene Instinkte, die uns Menschen von der

Evolution mitgegeben wurden, selbst beibringen

bzw. programmieren, wie den Überlebenswillen, das

Besitzstreben oder die Neugier.

Was wird dann aus dem Menschen? Wissenschaftler

gehen ziemlich einhellig davon aus, dass der Mensch

langfristig keine große Rolle mehr spielen und er

damit auch keine wichtigen Entscheidungen mehr

treffen wird.

In jedem Fall wird der Mensch aber rückblickend

× Christian Sünderwald

erkennen, dass er der Wegbereiter dieses

bevorstehenden Evolutionsschritts war. Seine

eventuelle Reue wird dann ebenfalls keine Rolle

mehr spielen.

Dass diese Entwicklung noch aufzuhalten ist,

muss stark bezweifelt werden. Ein einzelner

Staat könnte wohl Gesetze erlassen, welche die

Weiterentwicklung von KI verbieten, aber es gibt

eben auch immer jene, die sich davon einen Vorteil

versprechen und fortgeschrittene künstliche

Intelligenz auch als Waffe einsetzen wollen. Die

Ergebnisse aus dem Suchbegriff „Slaughterbots" bei

YouTube vermitteln einen Eindruck vom drohenden

weltweiten Wettlauf um KI-Waffensysteme.

Trotz dieser apokalyptischen Aussichten ist

nicht zu erkennen, dass die Forschungs- und

Entwicklungsanstrengungen in diesem Bereich

auch nur im Ansatz Skepsis begegnen. Und bei den

großen Digitalkonzernen tobt sowieso bereits ein

verbissener Wettlauf um die KI-Vorherrschaft, der

keinerlei staatlichen Konventionen unterworfen

ist. Furcht vor dem, was man damit erschafft:

Fehlanzeige! Digital first!

× Christian Sünderwald, 52, in München geboren, seit 1991 in

Chemnitz lebend, ist Fotograf, Essayist, Aphoristiker und Autor u.

a. mehrerer Bildbände. Er setzt sich in seinen Essays immer wieder

mit gesellschaftlichen Themen kritisch und bisweilen auch satirisch

auseinander. Mehr zum Autor ist unter www.suenderwald.de zu

erfahren.


Prinzipienreiter


Prosa

Prosa

Peter H. E. Gogolin

unsere Mutter gut ist. Wir hatten uns aber stets ein

gesagt, dass man das Risiko genauso bedenken

Morgen ist ein anderer Tag

wenig unwohl gefühlt, wenn sie wieder mit einem

neuen Rezept zurückgekommen war, denn es war

natürlich klar, dass wir irgendwie für ihre Krankheit

müsse wie den Nutzen, aber er hatte ihr nur geraten,

hin und wieder mit Valium abzuwechseln.

Sie lüftete die Decke und strich sie dann über ihren

verantwortlich waren, und es wäre das Beste

Knien glatt. Ich roch die abgestandene Luft im Raum

Anfang des Sommers hatte ich ein Gespräch

vor einer Stunde nehmen sollen, aber ich war ganz

gewesen, wenn sie sich von uns allen hätte befreien

und dazu den Schweißgeruch, der ihren Körper

mit unserem Pastor über mich ergehen lassen

allein, und da hab ich es vergessen.«

können, um ein neues Leben zu beginnen, das sie

einhüllte. Entfernt hörte ich das Juchen der Kinder,

müssen, und das war ziemlich verrückt. Er war erst

Ich hörte nicht mehr hin. Es war immer das gleiche.

auch gesund gemacht hätte.

die trotz der Hitze auf dem Spielplatz tobten. Ich

seit Ostern unser Pastor, doch Mutter, die schon

Selbst der Quatsch mit meinem Namen. Konnte sie

Ich trug ihr die beiden Adumbran rüber. Aus dem

musste auch an den süßlichen Dunst der großen

seit Monaten nur noch aus ihren verschwitzten

nicht einfach Bertold sagen? Nicht, dass ich den

Durchgang zur Speisekammer roch es muffig, und

Müllwannen vorm Haus denken, um die tagsüber die

Kissen aufstand, um Maria oder mir mitzuteilen,

Namen besonders mochte, aber ich hatte immerhin

am Kopfende ihrer Couch stand wie immer der

Wespen taumelten, an die Jungs auf den Mopeds,

dass sie schon wieder nicht wisse, wo irgendeine

Jahre gebraucht, damit sie mich nicht mehr Dicki

Abfalleimer, in den sie über Tag alles hineinschmiss.

die die leeren Coladosen über die Straße kickten,

ihrer Tablettenschachteln hingekommen sei, war

nannte. Berni war inzwischen irgendwie ein Ersatz

Das silberne und goldene Konfektpapier,

und an das müde Laub der Bäume vorm Haus; wenn

von ihm ganz überwältigt, und er hatte das sicher

für Dicki geworden, und ich hatte es noch nicht

Bananenschalen, ausgeschabte Avocados, die

man die Blätter anfasste, dann waren sie jetzt ganz

reichlich ausgenutzt. Am Nachmittag, als ich in die

fertiggebracht, ihr das auszureden.

flachen Blechdosen, aus denen sie marinierten Fisch

klebrig und voll von Staub.

Küche gekommen war, hatte sie gesagt: »Es wird

Die Adumbran lagen neben dem Infrarotgrill,

aß, zerknüllte Papiertaschentücher, Wattestäbchen,

Mutter sah mich an, und ich wusste nicht, was

dich vielleicht überraschen, aber der Herr hat mich

den Paps in der Woche vor Weihnachten zum

mit denen sie sich dauernd die Ohren ausputzte und

ich denken sollte. Die Katze war hinter dem Sofa

erhört.«

Selbstkostenpreis von seiner Firma gekauft hatte.

ich weiß nicht was sonst noch alles.

hervorgekommen und begann im Abfalleimer

Sie hatte schon lange diesen salbungsvollen Ton

Sie bekamen in der Firma immer diese Elektrogeräte

Sie schluckte die Tabletten trocken und sagte dann:

nach einem der rosa Ohrstäbchen zu angeln. Das

drauf, und obwohl sie mir immer noch leid tat, war es

anstelle von Weihnachtsgeld, und Mutter hatte sich

»Du hättest mir auch etwas Mineralwasser bringen

Ding rutschte immer wieder weg, und als es mir

mir eigentlich reichlich egal, was sie da so von sich

ganz irrsinnig darüber gefreut, obwohl sie ihn bisher

können, aber daran denkt ja keiner. Fühl mal mein

zu blöd wurde, trat ich einmal mit dem Fuß auf,

gab.

nur einmal benutzt hatte. Es war genauso wie mit

Ohr.« Sie hielt mir ihr linkes Ohr hin und blickte,

damit sie es sein ließ. Die Katze blickte mich an und

Mutter lag seit dem Krach mit Paps hinten neben der

dem Mixer gewesen, den sie vor drei Jahren gekauft

während sie ganz gerade auf dem Sofa saß, zu mir

schritt dann zur Stehlampe hinüber, wo Mutter ihre

Speisekammer auf dem schmalen Sofa, das wir vor

hatten. Paps hatte ihn abends vorgeführt und eine

auf.

Krimis aufgestapelt hatte. In ihrem Gang lag was

zwei Jahren für Oma angeschafft hatten, aber Oma

Bananenmilch gemacht, die in dem dickwandigen

»Ist es größer geworden?« Das Kissen in ihrem

Verächtliches.

hatte es glücklicherweise nicht lange gebraucht. Es

Glas gelblichweiß schäumte. An diesem Abend

Rücken war heruntergerutscht. Ich zog es hoch,

»Lass Maja in Ruhe«, sagte Mutter. »Sie ist das

war ziemlich hell von der Küche her, und quer durch

hatten alle den Eindruck gehabt, dass wir den Mixer

schüttelte es auf und steckte es neu zurecht,

Einzige, was ich hab. Ohne sie hätte ich über Tag

den Vorraum drang das späte Nachmittagslicht.

unbedingt brauchten, doch seither stand das Ding

dann tastete ich mit dem Zeigefinger hinter ihrem

niemanden, der mir mal ein bisschen Gesellschaft

Vorn überm Sportplatz hing die Sonne zwischen den

oben auf dem Bord, neben dem Durchlauferhitzer

Ohr herum, bis ich es fand. Sie hatte seit Jahren

leistet.«

schwarzroten Backsteinbauten, und ich hörte trotz

und nur wenn Mutter plötzlich sagte, im Sommer

hinter dem linken Ohr eine kleine Kuhle, etwa so

»Na, hör mal«, sagte ich, »ich bin extra

der geschlossenen Fenster das Geschrei der Kinder,

mach ich uns eine schöne Mixmilch, erinnerte sich

groß wie die Kuppe meines Zeigefingers. Wenn man

raufgekommen.«

die sich von den Turngeräten stießen. Warum ich

noch jemand daran.

die Haut eindrückte, konnte man die Fingerkuppe

Aber sie hatte mich anscheinend gar nicht gehört,

raufgekommen war, wusste ich in diesem Moment

Ich schüttete mir zwei von den Pillen auf die

ganz hineinlegen. Ich zog die Hand zurück, denn es

und es war ja auch nicht wahr.

bereits nicht mehr. Vermutlich hatte ich nach ihrem

Handfläche und stellte die Dose zurück. Es lagen

war irgendwie ein komisches Gefühl, das ich nicht

»Euch ist es im Grunde doch völlig egal«, sagte

Portemonnaie suchen wollen, um Klara und mir ein

noch Mogadan da, die sie immer zur Nacht brauchte,

mochte.

sie, »du brauchst dich gar nicht anzustrengen. Es

Eis zu kaufen, drüben bei Glauke am Kiosk. Ich ging

dann Valium 10 und zwei Sachen für Magen und

»Nein«, sagte ich, »es ist wie immer.« Aber sie war

wäre euch doch am liebsten, wenn ihr mich los sein

so in der Küche umher und sah zwischendurch in

Milz, zumindest hatte sie es uns so erzählt. Das

nicht zufrieden, schüttelte den Kopf und sagte,

könntet.«

den Brotkasten. Vom Morgen lagen noch die Krümel

war natürlich reichlich, aber sie ging seit Jahren zu

es sei bestimmt größer geworden, so dass ich mir

Ich hatte es längst aufgegeben, gegen solche

um die Brotschneidemaschine, und ich klappte

Doktor Heitkamp, der oben am Wiesendamm seine

ganz überflüssig vorkam. Irgendwann hatte sie

Behauptungen anzureden. Die Katze schleppte ein

das Schneidebrett hoch. Die Katze fraß immer die

Praxis hatte. Er hieß eigentlich Dr. von Heitkamp,

auf dem Zettel einer Pillenschachtel gelesen, dass

Bündel zerfetzter Strohblumen hinter dem Sofa

Krümel weg und eigentlich war es mir gleichgültig,

und er hatte Paps vor drei oder vier Jahren zur

man davon Muskelatrophie und Knochenschwund

hervor und sprang damit auf die Fensterbank;

aber wenn ich drüber nachdachte, dann fand ich das

Arbeit geschickt, obwohl Paps damals ziemlich

bekommen könne, und seither mussten Maria und

irgendwo aus dem Hof drang hektisches

doch ziemlich eklig.

runter gewesen war und kaum gehen konnte. Wir

ich und manchmal auch Paps nach dieser Kuhle

Teppichklopfen herauf, und ich ging wieder in die

»Berni«, rief sie von ihrer Couch her, »findest du

waren immer davon überzeugt gewesen, dass

hinter ihrem Ohr tasten. Sie nahm die Dinger nun

Küche zurück, um mich so schnell wie möglich

irgendwo meine Adumbran! Ich hätte sie schon

solch ein strenger Mensch wissen müsste, was für

schon seit zehn Jahren, und Dr. Heitkamp hatte

zu verdrücken. Ich nahm die letzte Scheibe Brot


Prosa


aus der Packung und aß sie trocken, obwohl ich

gar keinen Hunger hatte. Im Kühlschrank war nur

der Diätfruchtsaft, den ich nicht mochte, aber ich

trank trotzdem ein großes Glas davon. Während

der ganzen Zeit hatte ich das Gefühl, dass sie

mich beobachtete. Obwohl ich nicht wusste, ob

es wirklich stimmte, wurde mein Körper unter

diesem eingebildeten Blick ganz steif, und ich

versuchte, mich möglichst normal und unauffällig zu

benehmen.

»Du gehst aber doch bestimmt heute noch hin«,

sagte sie, »damit er gar nicht erst den Eindruck

bekommt, dass du kein Interesse hast.«

Mir war überhaupt nicht klar, was sie meinte. Mutter

hatte in den letzten Jahren immer häufiger auf diese

unzusammenhängende Art mit uns geredet; sie ließ

einfach ganze Teile des Gesprächs aus, Sätze, an die

sie möglicherweise gedacht hatte, oder von denen

sie nur annahm, dass sie sie bereits ausgesprochen

habe, so dass wir immer versuchen mussten, uns

die fehlenden Teile zusammenzureimen. Und es half

gar nicht, wenn man sie fragte, weil sie dann einfach

behauptete, man habe ihr nicht zugehört und an der

Stelle weiterredete, an der sie gerade angekommen

war.

»Sicher«, sagte ich deshalb, »natürlich geh ich hin.

Wo erwisch ich ihn denn?« Man musste nur wissen,

wie man fragen musste, dann konnte man so

ziemlich alles aus ihr herausbekommen.

»Stell dich nicht dümmer an, als du bist«, sagte

sie, »natürlich im Gemeindebüro und nimm deinen

Führerschein gleich mit, dann kannst du ihn zeigen

und brauchst nur noch das Gesundheitszeugnis.«

Ich stellte den Fruchtsaft zurück und knüllte die

Plastikhülle des Brotes zusammen, um sie in den

Müllschlucker zu werfen. Die Klappe stand wieder

offen, ich warf die Verpackung hinein und schloss

sie dann fest. Paps bat sie alle zwei oder drei Tage,

dass sie den Müllschlucker nicht offenstehen lassen

sollte, weil die Schaben den Schacht hinaufliefen

und nachts in die Wohnung kamen.

Was sie mit dem Gesundheitszeugnis meinte,

wusste ich nicht, aber weil sie den Führerschein

und das Gemeindebüro erwähnt hatte, war mir

der Zusammenhang so einigermaßen klar. Auch

dass der Herr sie erhört habe, passte dazu. Sie

hatte es mir nicht verziehen, dass ich nach der

Schule keine Arbeit gefunden hatte, obwohl es in

der Siedlung viele in meinem Alter gab, denen es

so ging. Eigentlich hatten nur Ralf und Eike eine

richtige Lehrstelle und von den Mädchen gar keins,

das heißt Klara hatte Aussicht auf Frisöse bei

Bunke in der Jarrestraße, aber erst ab Herbst. Ich

erinnerte mich ziemlich genau, dass Mutter zwei

Wochen zuvor gesagt hatte: »Wenn der Herr mich

erhört, dann wird er mich nicht sterben lassen,

bevor du eine anständige Arbeit gefunden hast.«

Zwar war niemandem von uns klar gewesen, warum

sie so plötzlich vom Sterben sprach, aber sie war

gerade wieder mit Frau Hennemann, die sie noch

von früher vom Kirchenchor her kannte, in der

Bibelstunde gewesen, die der neue Pastor für die

Rentner in der Siedlung eingerichtet hatte, und so

war es nicht besonders erstaunlich. Ich hatte immer

gedacht, dass die alten Leute nur dorthin gingen,

weil es hinterher Kaffee und Kuchen gab und sie

sich dann in Ruhe miteinander unterhalten konnten.

Einige waren aber vermutlich von der Sache

wirklich überzeugt, und Mutter war es, wenn man

ihr so zuhörte, auf jeden Fall. Sie hatte uns erzählt,

dass der Pastor, bevor er die Pfarrei übernommen

hatte, bei der Telefonseelsorge gewesen war, und

wahrscheinlich war das der Grund, warum er sie alle

so leicht rumkriegen konnte. Er besuchte Mutter

auch regelmäßig, und vermutlich hatte sie ihm bei

einer dieser Gelegenheiten gesagt, dass der Herr ihr

nun endlich diesen Wunsch erfüllen müsse.

Im Schaukasten vor dem Gemeindebüro war seit

Anfang Juli ein Zettel angeschlagen, dass sie einen

Fahrer suchten, der jeden Tag das Mittagessen

von der Caritas zu den Rentnern in der Gemeinde

bringen sollte, die nicht mehr selbst einkaufen und

kochen konnten. Davon gab es eine ziemliche Menge

bei uns in der Siedlung, weil der Siedlungsverein

anfangs lauter Ostpreußen aufgenommen hatte,

und so wusste ich mit einiger Genauigkeit, was auf

mich zukommen würde.

× Sandra Eisenbarth, Urlaubs-Tagebuch


Prosa

Prosa

Ich ging erst am nächsten Tag hin. Den Zettel hatten

der Tag kommen, an dem man sehen könne, wer

erzählt, dass ich schon mal hier gewesen sei, und er

mit langen Bürsten und Lappen darin herum.

sie schon aus dem Anschlagkasten genommen,

hier von uns ein Verbrecher geworden sei. Paps

war nun völlig überzeugt, dass er keinen Besseren

Es kümmerte sich überhaupt niemand um uns.

und ich dachte, dass sie vielleicht bereits jemand

hatte gesagt: »Sei doch still, Elsbeth. Das Kind

als mich hätte finden können. Ich glaube, ich habe

Der Pastor meinte, dass ich am nächsten Tag

anderes hatten, aber das war natürlich falsch;

kann doch nichts dafür.« Aber das hatte Mutter

es ihm nur erzählt, um auch mal was zu sagen, denn

schon anfangen könnte. Die Röntgenaufnahme

Mutter hatte einfach fest versprochen, dass ich es

erst richtig wütend gemacht. »Es hilft gar nichts,

er hatte während der Fahrt so reichlich geredet,

und die anderen Untersuchungen sollten ruhig

machen würde, und so waren sie ganz sicher.

dass du sie in Schutz nimmst«, hatte sie mit ihrer

dass er mir irgendwie leid tat. Mir war der Gedanke

bis zur kommenden Woche warten. Sie wollten

Der Pastor war ein kleiner Mann, dessen tiefe

hysterischen Stimme, die sie immer bekam, wenn

gekommen, dass ich ihm da raushelfen müsse, aber

dann auch noch was mit meinem Stuhlgang und

Stimme gar nicht zu seinem Körper passte. Er bat

sie sich unbedingt durchsetzen wollte, gesagt, »du

vermutlich war das völlig falsch, und er konnte gar

mit meinem Blut machen, aber das sei nur eine

mich in sein Büro und setzte sich dann hinter den

weißt ganz gut, dass es deine Schuld ist, wenn aus

nicht anders.

Routineuntersuchung. Als wir wieder auf dem

Schreibtisch; im Sitzen sah er ganz ordentlich aus,

den Kindern nichts Ordentliches wird. Ich muss

»Ich hab mir gleich gedacht, dass es mit dir

Hof waren, ließ er mich mit einem der Busse, die

und man vergaß beinahe sofort, dass er so klein war.

mich überall für sie schämen, aber du merkst das ja

was sein könnte«, meinte er, »aber denk dran,

inzwischen zurückgekommen waren, einige Runden

»Es ist gut«, sagte er, »dass du die meisten Leute in

nicht.« Als Paps etwas antworten wollte, schnitt sie

es ist kein gewöhnlicher Job, du trägst da eine

drehen und sah dabei zu, als könnte er irgendwas

der Siedlung lange kennst, das wird dir den Anfang

ihm das Wort ab. »Was reg ich mich denn überhaupt

Verantwortung.«

entdecken. Ich sollte auch rückwärts an die Rampe

leichter machen.« Ich antwortete nicht, und er

auf. Es ist wirklich kein Wunder, bei euch in Polen

In diesem Moment kam er mir ein wenig wie Mutter

heranfahren, und das gelang ziemlich gut, obwohl

fragte: »Du kennst sie doch, oder?« Ich nickte nur,

wurde ja noch Sand in der Kirche gestreut, da kann

vor, aber ich sagte nichts dazu; vielleicht habe ich

ich in der Fahrschule beim Einparken bis zum

weil ich mich darüber ärgerte, dass er mich mit du

man nicht erwarten, dass die Kinder ordentlich

kurz genickt, aber so, dass er es eigentlich nicht als

Schluss Schwierigkeiten gehabt hatte. Ich war ja

anredete, und weil ich wusste, dass Mutter ihm das

erzogen werden. Bei euch stand doch die Flasche

Antwort auffassen konnte.

seither nicht mehr gefahren, weil Pap´s Wagen der

erzählt haben musste, obwohl es eigentlich nicht

mit Selbstgebranntem gleich hinter der Tür.« Paps

»Es ist ja nicht so, dass du nur einen Wagen fahren

Firma gehörte und Mutter Angst hatte, dass etwas

stimmte.

antwortete nicht. Dann kam eine Krankenschwester

musst. Das Wichtige ist der Umgang mit Menschen,

passieren könnte.

»Schön«, meinte er, »sehr schön. Das ist nämlich

ins Zimmer, die die Blumen mitnahm, und ich weiß

dafür wirst du Einfühlungsgabe brauchen, und

Ich bekam dann eine Ausweiskarte, für die ich noch

wichtiger, als du dir vielleicht vorstellen kannst.

nur noch, dass wir später im Bus saßen, ohne

ich bin deshalb besonders froh, dass du eine gute

ein Passfoto mitbringen sollte, und der Pastor fuhr

Unsere alten Leute hier sind oft misstrauisch, es

miteinander zu sprechen.

Schulbildung hast. Das ist ja heute gar nicht mehr

mich zurück.

passiert ja schließlich auch so allerhand. Du wirst

Der Pastor fuhr mit mir, nachdem er zweimal

selbstverständlich.«

»Sei pünktlich morgen«, sagte er, als er vor dem

dich dann weniger wundern, dass einige die Kette

telefoniert hatte, zur Caritas. Ich kannte das

Nun wusste ich ziemlich genau, was ich mit meiner

Gemeindebüro auf seinen Parkplatz einbog. »Du

nicht von der Tür nehmen und verlangen, dass du ihr

Gebäude, weil ich dort den Erste-Hilfe-Kurs

Schulbildung bisher hatte anfangen können, und

musst spätestens um elf Uhr dort sein. Und mach

Essen auf die Fußmatte stellst. Viele holen es erst

gemacht hatte, den sie für den Führerschein

weshalb die Rentner in der Siedlung gerade darauf

mir keinen Ärger. Sie setzen eine ganze Menge

herein, wenn du längst fort bist.«

verlangen. Das waren so Sachen, bei denen ich

Wert legen sollten, wenn sie nicht mal die Kette von

Vertrauen in dich.« Er redete tatsächlich, als müsse

Sollen sie es doch bleiben lassen, dachte ich. So wie

mir ziemlich blöde vorgekommen war. Zwei Mann

der Tür nahmen, war mir überhaupt nicht klar. Von

ich ihm unendlich dankbar sein.

die Dinge lagen, hatte ich wirklich keine Lust, mich

mussten ihre Hände über Kreuz legen und darauf

der Rampe herunter begrüßte ihn eine Frau, die eine

auch noch verdächtigen zu lassen, denn darauf lief

ein Mädchen, das leise kicherte, zwischen den

Art Uniform trug, und ich war sofort erleichtert,

Bei uns in der Straße war es ruhig. Auf dem

es doch hinaus.

Schulbänken umhertragen. Sie hatten in dem Raum

dass ich ihm so nicht zu antworten brauchte.

Spielplatz saßen einige Mütter, die wohl sofort nach

Im Rücken des Pastors hing oben auf der weißen

richtige Schulbänke, aber welche für Erstklässler,

Obwohl ich ihm dazu natürlich etwas hätte erzählen

dem Mittagessen mit ihren Kindern hergekommen

Wand ein Kruzifix, und ich musste, während er

bei denen ich überall mit den Knien anstieß. Ganz

können. Aber das wollte er bestimmt gar nicht

waren, neben der Sandkiste auf den Bänken und

mir alles erklärte, an Marias Keuchhusten denken.

vorn, vor der Tafel, lag auf einer der Bänke eine

so genau wissen. Die Frau sprach ihn mit seinem

sahen ihren Säuglingen beim Krabbeln zu. Als ich

Damals war sie noch ganz klein gewesen, so vier

mannsgroße Puppe aus fleischfarbenem Plastik mit

Namen an, er hieß Weiniger, und mir fiel in diesem

vorbeiging, hörte ich, dass sie sich über die Katzen

oder fünf Jahre, und als wir sie am ersten Tag

einem Taschentuch über dem Mund. In der Brust

Moment erst auf, dass er sich mir überhaupt nicht

unterhielten, die in der Nacht immer in den Sand

in der Klinik besuchten, hatte sie auf ein Kruzifix

war ein aufblasbarer Gummiballon, und wir mussten

vorgestellt hatte. Auch von Mutter hatte ich seinen

pissten. Sie mochten ihre Kinder hier gar nicht

gezeigt, das über der Tür angebracht war, und mit

diese Puppe beatmen, einer nach dem anderen,

Namen nie gehört, für sie war er immer nur der

spielen lassen, taten es aber natürlich trotzdem.

ihrem dünnen Stimmchen gesagt: »Kuckt mal, da

immer durch dasselbe Taschentuch.

Pastor gewesen, so wie sie Heitkamp stets nur als

Auf einer Bank lag ein Penner. Er schlief mit weit

haben sie einen Verbrecher angenagelt.« Paps

Wir parkten hinten neben einer Rampe, an der ein

den Doktor bezeichnete, ganz als gäbe es nur den

offenem Mund, eine leere Zweiliterflasche lag

hatte nur gelacht und ihr das schweißnasse Haar

VW-Bus stand, der gerade mit Fertigessen beladen

einen.

im Dreck neben einer Plastiktüte, und die Kinder

gestreichelt. Sie war vom Husten ganz erschöpft.

wurde. Sie schoben die Tablettstapel, an denen

Sie führten mich durch einen Seiteneingang in

machten einen weiten Bogen um ihn.

Glücklicherweise schlief sie gleich danach ein, aber

überall Zettel klebten, mit einem kleinen Rollwagen

die Küche, wo alle schon beim Abwasch waren.

Im Treppenhaus, als ich schon an Mutter

Mutter hatte sie trotzdem beschimpft. Ich erinnerte

neben die offene Seitentür des Wagens und luden

Der Kachelboden war überall nass, die Kochkessel

dachte, kramte ich den Caritasausweis aus der

mich genau, dass sie gesagt hatte, es werde noch

dann ein. Ich hatte dem Pastor während der Fahrt

gingen mir bis zur Brust, und einige Leute wischten

Jackentasche. Ich war seltsamerweise ganz


Prosa

Prosa

zufrieden und klingelte, obwohl ich wusste, dass

Maria sich ärgern würde, wenn sie mir öffnen

musste.

Bis zum Abend saß ich in meinem Zimmer und las.

Dann ging ich rüber in Ruschkes Kneipe, wo Eike

schon auf mich wartete. Er wollte im Hinterraum

Dart spielen, aber es war außer uns beiden niemand

da, und das war langweilig. Wir tranken einige Biere,

die wieder zu warm waren. Am Nebentisch saßen

zwei Türken, und Eike rief zu ihnen hinüber, sie

sollten sich so unterhalten, dass ein Deutscher sie

auch verstehen könnte. Er hatte es immer mit den

Türken, obwohl er mal kurz mit einem türkischen

Mädchen gegangen war. Sie war Jahre vorher

im Gemeindekindergarten gewesen, wir kannten

uns ja alle schon ziemlich lange. Aber dann, mit

sechzehn oder so, hatte sie ein Kopftuch tragen

müssen, und Eike hatte sie nicht mehr auf dem

Mofa mitgenommen. Die sollten sich hier nicht

rumdrücken, meinte er, wenn sie doch nichts

mit uns zu tun haben wollten. Er schaute etwas

unglücklich dabei, als sei er sich in Wirklichkeit nicht

ganz sicher, und der Satz klang auch verdammt

nach seinem Vater.

Früh machte ich mich auf den Weg nach Hause

und dachte, dass ich mir vielleicht eine Lederjacke

kaufen könnte; natürlich nur, wenn das bei der

Caritas einige Zeit hielt. Ich hätte auch gern ein

Motorrad oder wenigstens ein Moped gehabt, aber

das war wohl ganz unmöglich. Im zweiten Stockwerk

des Treppenhauses roch es nach Zitrone. Frau

Saupe, die Frau des Hausmeisters, der für den

ganzen Block zuständig war, wischte alle zwei Tage

die Treppe, obwohl es da wirklich nichts zu wischen

gab.


Tischlein deck‘ dich

In der Küche saß Paps neben der Anrichte und

füllte die Lottoscheine fürs Wochenende aus. Das

war eine ziemliche Arbeit. Sie hatten in der Firma

diese Lottogemeinschaft, und Paps machte dafür

seit Jahren den Kassierer. Ich glaube, es waren

so zehn Leute, die immer zusammen tippten. Sie

hatten schon mehrmals vier und fünf Richtige

gehabt und einmal auch was mit Zusatzzahl, aber

bei zehn Leuten kam für jeden trotzdem nur wenig

heraus; obwohl, den Teppichboden im Wohnzimmer

hatte Paps von solch einem Gewinn bezahlt. Er war

unheimlich stolz darauf gewesen und hatte gesagt:

»Da sind ja noch ganz andere Möglichkeiten drin,

man muss nur wirklich konsequent bleiben und

stur weitermachen, auch wenn es mal schlecht

aussieht.«

Ich ging zu ihm hinüber und sah ihm zu, bis er die

Reihe fertig hatte. Dann blickte er auf und sagte:

»Du riechst nach Bier.« Ich wusste aber, dass er

nicht wirklich etwas dagegen hatte. »Hoffentlich

war es nicht zu viel«, sagte er, »ich meine, weil du

morgen fahren sollst, ich hab’s schon gehört.«

Mutter hatte es also vorher nicht mit ihm

besprochen. Vermutlich hatte sie ihm erst davon

erzählt, als sie ganz sicher war, dass ich es machen

würde.

Ich schüttelte nur den Kopf und sagte: »Nacht«. Er

brummte etwas und wandte sich sofort wieder den

Tipplisten zu. Auf seinem Hinterkopf konnte ich die

runde Stelle mit den dünnen Haaren sehen, die er

immer darüber kämmte, und ich musste plötzlich

daran denken, dass er mir bis vor drei Jahren zur

Nacht noch einen Kuss gegeben hatte.

In meinem Zimmer war es stickig, und es roch um

den Bettkasten nach Möbelpolitur. Also war Mutter

über Tag auf gewesen. Ich öffnete das Fenster,

aber es kam keine kühlere Luft herein, und ich

legte mich nackt aufs Bett, ohne mich zuzudecken.

Vom Wiesendamm kamen die Fahrgeräusche der

Autos herüber, es war ein an- und abschwellendes

Rauschen, und ich konnte natürlich nicht

einschlafen. Als es kurz darauf klopfte, kroch ich

unter die Decke und machte die kleine Tischlampe

an. Paps kam ins Zimmer und sah sich um, als sei er

seit Ewigkeiten nicht mehr hier drin gewesen, und

das stimmte ja wohl auch.

»Du schläfst doch noch nicht, oder?« fragte er.

Ich drehte mich auf den Bauch und blickte ihn an.

»Ich hoffe, du machst dir wegen morgen keine

Gedanken.« Er sah schmal und verlegen aus.

»Nein«, sagte ich, »mach ich nicht.«

»Es ist ja kein besonders großartiger Job«, sagte

Paps, »aber es ist ein Anfang, findest du nicht

auch?«

Ich sagte: »Klar, ich freu mich schon drauf.« Er

schien zu ahnen, dass ich log und meinte schnell:

»Man kann ja nie wissen, ob sich nicht bald was

anderes für dich findet. Manchmal ergibt sich

was.« Ich nickte nur. Paps tastete zögernd nach

der Türklinke, öffnete die Tür aber nicht und blieb

im Zimmer stehen. Die Straßengeräusche waren

plötzlich ganz fort, und ich hörte seinen Atem. Er

stand da, als lausche auch er seinen Atemzügen,

oder als sehe er was in meinem Zimmer, das

ich nicht sehen konnte. Ich fühlte mich etwas

unbehaglich, weil er sich gar nicht bewegte, und

wollte schon irgendwas sagen, als Mutter von der

Küche her seinen Namen rief. Paps blickte auch

jetzt nicht auf. Er wandte sich zur Tür, ohne mich

nochmals angesehen zu haben.

»Mach’s gut«, sagte er, »und schlaf erstmal. Man

darf die Hoffnung nie aufgeben. Du weißt ja, morgen

ist ein anderer Tag.«

Als er die Tür hinter sich geschlossen hatte, warf

ich voller Wut das Kopfkissen auf den Boden. Ich

war auf einmal wütend auf Paps’ Hilflosigkeit,

wütend auf seine Duldsamkeit, seine lächerlichen

Lottoscheine und die unnützen Elektrogeräte, mit

denen er Mutter eine Freude zu machen versuchte.

Er machte mich wütend, so wie er war. Gleichzeitig

wäre ich ihm gern nachgelaufen, um ihn in die Arme

zu nehmen, nur schämte ich mich zu sehr.

Bevor ich spät in der Nacht einschlief, dachte ich

aber, vielleicht ist morgen ja doch ein anderer

Tag, und ich sagte halblaut vor mich hin: »Gut,

ich versuch’s. Vielleicht stimmt es ja für mich

tatsächlich.«

× Peter H. E. Gogolin schreibt Romane, Erzählungen, Theaterstücke, Drehbücher, Lyrik und Essays. Für sein

umfangreiches schriftstellerisches Werk erhielt er zahlreiche Stipendien und Preise, u.a. den Hamburger Literaturpreis,

den Esslinger Stadtschreiberpreis und den Preis der Villa Massimo in Rom. Eines seiner Hauptwerke ist der Roman

„Calvinos Hotel“, der eine Trilogie abschließt, in der er sich mit der deutschen Geschichte im 20. Jahrhundert befasst.

Zuletzt erschien sein Roman „Nichts weißt du, mein Bruder, von der Nacht“, eine Auseinandersetzung mit den Themen

Freitod und Depression, sowie sein autobiografischer Band „Kein Jahr der Liebe“. Er ist Mitglied des PEN.


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Auflage: 100.000

ISSN: 1865-5661

URN: urn:nbn:de:0131-eXperimenta-2023-010

Bilder: Privatbilder wurden von den Autoren und Autorinnen

selbst zur Verfügung gestellt.

Titelbild: Sandra Eisenbarth

58 01/2023

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× Sandra Eisenbarth ,Traumtänzer (kein Partyhengst)

experimenta 01/2023

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